Allez, on va se mettre au diapason. Il est trop tôt pour faire une fausse note... On va y aller de notre petit hommage. Rendre à Kirk ce qui est à Douglas. Faut dire que Ned Land porte la marinière ( plutôt sexy ) bien avant que notre Jean-Paul national la réinvente dans les salons de la Fashion Week, et la colle sur des flakons de parfum qui sentent le pipi de chat.. < Un bien beau garçon ! > aurait soupiré le Cpt'ain Nemo en lorgnant le marin...

Le vieux Viking est parti sur les Sentiers de la Gloire.

Le Doc a réglé ses comptes une dernière fois. OK.

Ave Spartacus.

Bien sûr que je possède des cahiers secrets, des journaux éponymes, des petits carnets et des pages cachées, recouverts de peau de hérisson dont les épines se dressent à l'approche d'un étranger, d'un impétrant qui ne connaîtrait pas le mot de passe, et voudrait faire le malin, persuadé, le guignol, qu'il pourrait craquer mon disque dur d'un seul coup de clic... Qu'est-ce que vous croyez ? Que je vous laisserai pousser avec moi une barque de souvenirs sur le Styx, en attendant que ce benêt d'Orphée se retourne, histoire de mater ce qu'il a laissé derrière lui... Que nenni mes bons... Il n'est pas né, celui ou celle, qui trouvera au fond de mes tiroirs la moindre trace, reniflera les fragrances ( refusé ! ) du parfum de mes lettres d'amour, de ruptures... J'ai, cachée, sous mes tapis, planquée dans mes armoires, une foule dont vous ne connaissez pas l'étendue, des chevaux qui galopent par-dessus les croix oubliées dans la grisaille du temps, quand j'écrivais sur mes feuilles blanches et mortes, des mots  pour le faire passer le-----------------------------------------------------------------------------------------
temps.

Voilà ce qui arrive,
quand on ouvre les archives...
Elles empiètent sur le calendrier du présent,
et se foutent pas mal que les mômes aient grandi...
Que le bonhomme ait pris les eaux,
au fond du seau...

L'hiver...

< Il est bien bon votre vin chaud >

Voilà le topo. Un après-midi,  comme l'autre, chez M. Maurice. La salle est petite ( quelques tables seulement ), ambiance bar à vin rustique, fin du XXe avec ses sous-bocks, ses lambris en vieux chêne qui ont sûrement vu l'autre guignol rendre la justice, sa musique irlandaise en sourdine, et le gros poêle à bois vosgien qui vous pollue les bronches depuis qu'on ne peut plus fumer dans les lieux publics.. Avec un fourneau pareil, tu crains pas les virus, je te jure ! Ça s'ébroue, ça discute autour de brunes qui pétillent, de t'its verres de blanc qui sautillent, et pour ne rien gâcher, le tôlier ressemble à un Garçon Boucher* bien connu des promeneurs de la rue des Martyrs et autres fariboles punkies. Il a dépassé le quintal depuis longtemps, secoue des bras en forme d'autobus ( ? ) et ses pognes ont la taille d'un gant de base-ball, ce qui ne l'empêche nullement de se poiler quand Riri la Poisse lui raconte comment il a mis le bazar au dernier Conseil Municipal. On voit sur la terrasse quelques tubards qui se les gèlent un peu, s'activent autour des mégots, comptent les bagnoles, et font des mimiques aux frileuses qui passent, le portable en bandoulière, et l'écharpe au ras du pif...
C'est que - et il faut pas se gourer - malgré la température clémente, les moustiques qui rôdent, les mouches qui se mouchent ( ? ) on est en hiver...
* F. Hadji-Lazaro.
Journal Confus.

L'Equipe.

Je sais. C'est pas joli, joli, de tirer sur une ambulance, surtout quand elle sucre les fraises ( de Wimbledon ) comme la Queen, qu'elle roule à gauche, et chope la tronche de Mister Bean avec son brexit... Déjà que Harry a foutu le camp avec les joyaux de la couronne en faisant un doigt au protocole, que le pays se démantibule entre une panse de brebis et un pudding tout sec, elle avait pas besoin ( la Queen ) de manger son chapeau à cause de ce foutu Quinze qu'est venu se faire cruncher par un rétro-frenchie qui a foutu le bazar pire le corona dans les pétales de la rose. Tu parles d'une tôle ! On n'a vengé Azincourt et Jeanne Darc ( pas Mireille, l'autre, la moins sexy ! ). Ce matin, les gazettes sont plus heureuses que si Manu Jupi avait retiré sa réforme... On se gausse ( refusé ! ) dans les vestiaires... On se voit déjà en haut de l'affiche du petit Charles... Vous savez bien, notre coq a les pieds dans le fumier, mais il est très fier de lui...
N'accablons tout de même pas trop la < perfide Albion >. Z'ont inventé Henri VIII, Charlot, Alfred, Winston, le sacré graal des Monthy, Marie Quant et ses dix centimètres, le T à toute heure, des hordes de chevelus qui ont dévalé sur Picadilly, des footeux qui avaient la classe, et pour terminer quelques petits groupes de zizique qui ont fait une belle carrière...  Des associations de malfaiteurs qui ont fait pousser notre acnée pendant le Swinging London ( ? ) et nous ont laissé de bons souvenirs...Nous ne citerons pas de noms, mais chez nous, comme fanfare, on avait les Frères Jacques ou les Compagnons de la Chanson, vous dire... Y' pas de quoi se moquer...
Bien à vous.

L'Epique.

Bon, récapitulons... Les Ritals se sont encore une fois mangé une calzone fourrée au Poireau ( 42/0 quand même... Même cuite au feu de bois, l'addition reste sur l'estomac... ). Les spécialistes l'avaient prédit, ces Gallois sont plus teigneux qu'un Salvini qui se prend une mandale aux élections...

Mais s'il vous plait, ne chicanons pas trop les héritiers de Dante Alighieri ou du grand Guiseppe. Depuis Ave Jules, z'ont inventé la pizza, la vespa, la strada, la gina, la sophia, l'anita, la pasta, le casa, le nova, le scola... Plein de trucs qui se terminent en a, sauf le parmezan, un fromage qui pue de pieds, l'A.C. Milan, ou Fellini, Pasolini, Comenchini et spaghettis qui font exception à la règle.. Ils nous font bien rigoler aussi avec leur papounet qui se gondole en robe de chambre, et mules à pompons. Alors, n'accablons pas la Squadra Azzura, et reprenons ensemble, une goulée de limoncello, histoire de titiller nos papilles...
De l'autre côté du monde, le quinze du Trèfle a mouillé le maillot pour choper au kilt ces Ecossais, jamais battus... Le Chardon se meurt mais ne se rend pas... aurait dit un grognard soucieux de rentrer dans l'histoire, et de sortir de son château en T ( ? ).
Ne reste plus qu'une devinette : Est-ce que les Rosbifs auront ou non digéré le Brexit ? Est-ce que nos piou-pious remontés par la réforme des retraites vont mettre la pâtée à nos ennemis les plus chères... Nous le saurons dans quelques heures... Allez les petits ! aurait braillé notre Couderc national dans un autre temps, bien avant que nos Italiens chéris fassent partie du Tournoi...

actu...

< On pensait être tranquilles avec le jeu des Guerres Saintes contre les Poussins Jaunes, avec le coffret des séismes et tsunamis, qu'on déclenche d'un coup de patte, avec le questionnaire sur l'avenir de l'humanité et de la cinquième république, mais j't'en fous... Ce petit saligaud n'en fait qu'à sa tête ! Il ne s'amuse même pas avec la boite des Petits Présidents de plomb, tigres de papier ( ? ) offerte dernièrement avec la tronche de Brexit Johnson en puzzle sur le couvercle... Je n'en peux plus de ses conneries !  >

Ainsi pleurnichait la mère Gromaille dans le giron du père Gromaille. C'est vrai que les deux patauds n'avaient pas de chance avec leur loupiot. Non content d'avoir foutu le feu à la moitié de la planète, voilà qu'il balançait des virus qui emmerdouillaient bien les humains du bas.

< Fais-le jouer avec la lune > a suggéré le Père Gromaille...

< Y veut pas ! Y croit qu'il y a des Pierrots qui se planquent sur sa face cachée... >

Grimaille.