Vous en pensez ce que vous voulez, mais le t'it colibri de P. Rabhi, il se fait croquer vite fait par les greffiers du Cac40 quand il veut faire sa part de boulot... Se fait voler dans les plumes par les militants de tous poils, arnaqué par les voleurs qui ont pignon sur rue, mangé tout cru par les loups de la bergerie... Vous ne pensez tout de même pas que les korbaks de la finance, de l'ordre, et du Pater Noster vont laisser un ouistiti pareil leur faire la morale !  C'est triste, mais c'est comme ça.

 

 

Actu...*

 * Rigolote.

    Foolz.

A part ça, les Yankees ont envoyé la cavalerie crever le ballon des Chinetoques qui lorgnait dans le sous-tif de Minnie.

Du coup, les bridés par contents. Vont choper le sac de bille des Ricains à la récré, inonder la cour d'école d'un tas de saloperies qui ne servent à rien, pendant que la bande à Vladi fait des misères à tout le monde, et que le grand Vizir turc prépare un mauvais coup dans les pissotières. Si vous rajoutez que le maître d'école s'est mis en grève pour protester contre l'écriture inclusive, et la cancel culture, que les gaziers sont au piquet, vous comprendrez que l'on attende les vacances avec impatience...

Tout le monde sur les pistes !

J'insiste,

 Persiste, et signe. Sous le règne de Manu 1er (saison II), ce gandin qui tic toc sur les zozos, olibrius en bras de chemise qui fait le beau, qui fait les gros yeux, ou des grimaces sur tweet, pendant que le peuple tire la langue, et rêve d'une partouze géante (qui n'aura jamais lieu, rassurez vous, gens de peu de foi ), cette Renaissance qui s'applique surtout à branloter les petits marquis du grand Kapital, bref, dans ce bordel ambiant, je veux, et j'exige, que la Tontonphilie, appelée aussi Maladie des Trompettes ou de l'Auvergnat soit in petto déclarée d'utilité publique, remboursée par la Sécu, inoculée de force s'il le faut à tous les nouveaux nez, bénie par le vieux Pape, et Le Père Duval, la Calotte chantante. Comment vous dire ? Cette pandémie réjouirait les esprits, mettrait du baume au coeur des Filles de joie, et calmerait les ardeurs de ce Roi des cons, qui depuis des années nous emmerde avec ses vaccins à la noix, ses guerres tribales, ses conflits à n'en plus finir, Taratata et Hanouna qui sont, nous dit-on, la fine fleur de la culture française...

 Et ne jetez pas la pierre au vieux ronchon atrabilaire (c'est pour la rime). Constatez par vous-mêmes qu'infecté par le virus, au temps où vous portiez des couches culottes, et déjà les bonnets d'ânes qu'on vous mettrait sur la tête, après bien des cabrioles chantantes, vous me voyez ici en parfaite santé. Raoult qui s'en dédie. Je sais pour avoir testé grand nombre de mes congénères, généralement des vieux barbons qui ne craignent plus rien, des gars rigolos, un peu pornographes, mais toujours Modestes, que je ne suis pas seul à espérer une bonne épidémie qui fasse le ménage dans le gourbi. Pour paraphraser le grand homme, et prévenir tous les ceusses qui rêvent de nous fourrer dans une boite (à dominos), je me contenterai de quelques vers de Maître François, entre deux tasses de caoua très fort...  A vous de jouer !

 Au moment où nous écrivons ces mots, nous n'avons guère d'informations concrètes sur le Méphistopithèque.  Les éléments dont nous disposons, après moultes recherches, études, et poudre de perlimpinpin, balancées sans retenue dans les magazines spécialisés, les ouvrages savants, et les nombreuses thèses des Nimbus, laissent à penser que nous faisons fausse route depuis le début. Quoi qu'on en pense El Diablopithèque découvert dans ces pays de j'en foutres, où la samba fait danser le Démon, ou Belzébuth Animus recensé dans les parchemins d'avant l'Homo Erectus, ne se niche pas dans les détails. Il ricane, quand, levé du mauvais pied, vous mangez le pied du lit, et braillez quand votre orteil, celui que vous aimez tant, qui troue vos chaussettes, et use vos semelles (?) se retrouve en enfer... 

Journal Confus. 

                                                                  Dans la course

                                                                  à l'échalotte,

                                                                  c'est toujours l'échalotte

                                                                  qui gagne. Toi tu l'as

                                                                  dans l'oignon.

Pensées du

marché..

 

Planqués dans un fourré à Central Park, pour éviter les travelos, dealers, et autres sanguinaires de la Grosse Pomme, avec Bobby, on taillait la bavette. Il (Bobby) avait gardé ses bouclettes de Blonde on Blonde, et semblait se planquer sous un blouson de cuir, un gros badge au revers qui disait Elvis is alive. Le Boss, fan de la première heure, afficherait quelques années plus tard, ce même badge sur la pochette de Born to run, l'album mythique qui ferait de lui le gardien du temple érigé par le gars du Mississipi, et les autres blanc becs qui mettraient une pagaille sans nom chez les culs bénis de l'Oncle Sam. Le rock tournait bourrique comme un derviche, prenait du muscle, et s'affichait partout pire une fille de mauvaise vie, et Bobby n'en faisait qu'à sa tête. C'est vrai que depuis Rosa Parks, et les reprises de Woody, le coquin avait mis cul par-dessus tête toute la planète. Elevé au rang d'icone folk, chantre d'une génération protest-song, il avait vite retourné sa veste à franges, pour flirter avec de nouveaux horizons, qui feraient de lui le grain de sable qui empêchait de tourner rond la grosse meule du prévisible. Les spécialistes savent mieux que moi, je n'insisterai pas...

Le bougre entre deux lampées d'un scotch douteux, sortait d'un concert de Patti Smth au Max's avec comme invité surprise le Boss, justement, venu pousser une gueulante sur Gloria, entre deux incantations de la donzelle hystérique. Tom Verlaine était aussi de la partie faisant ses grimaces habituelles, Lenny Kaye, le coquin de toujours assurant l'essentiel.  Il me raconta en rigolant, comment Patti avait failli faire dans son froc quand elle l'avait aperçu dans le public. Il était resté discret, discutant avec Lou, complètement barré, et le vieux Burroughs au bout du rouleau. Tous ces cons me vénèrent, tu verras qu'un jour, ils me fileront le Nobel qu'il m'a dit en soupirant, pendant que je matais ces bottines qui m'avaient fait tant flipper quand j'étais minot. J'aurais  pu lui dire qu'il faudrait un peu de temps, mais que cela arriverait. Il deviendrait un foutu monument, momifié dans le respectable des bouffons suédois, mais je n'étais pas certain que cela lui plaise. J'allais pas gâcher une si belle soirée... Au réveil, j'étais moins sûr de moi... Quel drôle de rêve. Faudrait que j'évite les tripes au repas du soir. C'est hallucinogène, les tripes...

Uncle Rock.