Méchant.

 Il m'a fallu près de soixante ans pour devenir méchant. Les dix premières années ne comptent pas; A peine sait-on barboter dans la mare, tourner sa langue dans sa bouche, ou mettre les doigts dans la prise, que la cruauté s'impose. L'apprentissage ordinaire d'un prédateur, ou le constat d'être une proie selon que l'on naisse "puissant ou misérable". Le débourrage d'un fauve, ou d'une gazelle. Elle fait du tort (la cruauté) aux ailes des mouches, aux cuisses des sauterelles, et au cul des grenouilles. Rien de bien répréhensible... A moins d'éviscérer votre petite soeur dans son berceau, ou de foutre le feu à la maison, oncles, et tantes compris, vous ne risquez pas grand chose... Jeter des cailloux aux clèbards, tirer les moustaches des matous, regarder sous les jupes des filles, n'engagent pas la vie future. Au mieux on vous tirera les oreilles jusqu'au sol, au pire, vous finirez dans une institution pour enfants tueurs, où des bonnes soeurs en cornette vous ferons passer le goût du pain, et de l'oignon frit.. L'éveil au sang, à la morve, aux dents acérées, et aux coups dans le pif, ne sont jamais que la coquille du poussin, l'oeuf du petit croco, que le bambino en jachère brise pour faire sa place. Quelques années plus tard, c'est la grande lessive, la sempiternelle Valse des pantins, le tintamarre des cervelles. Ca vous rendrait presque méchant...

Noyade interdite.

 

                                                                          Le temps que

                                                                          je retrouve la phrase,

                                                                          j'avais perdu

                                                                          les mots.

                                                                          C'est ballot...

 Plus les ans me courbent le dos,                                                                    

                                                                            Moins j'ai envie de plier l'échine.

C'est une situation difficile. Au milieu du champs de ruines, je vois les obus tomber de partout, les snippers prêts, derrière l'oeilleton du fusil, se régaler d'avance, m'envoyant des salves d'escaliers trop durs à monter, de poubelles trop lourdes, de baisers envolés, et d'amours non résolus. Restent les "fous chantants", les bons mots, les bêtises, les punaises de lit (?), et la connerie ambiante, avant de sonner la retraite... Ca aide à suspendre (Oh temps...) la capitulation...

Etat des lieux.

                                                                 Si occis mort

                                                                 n'est pas un

                                                                 oxymore,

                                                                 mort vivant

                                                                 en est un...

                                                                 Pouf...

                                                                 Pouf...

 

La solitude du stade de foot.

Rappel (3)

 Quand le Maestro, la baguette frétillante (et frénétique !), cabossa la cantatrice, tous les mélomanes des premiers rangs, firent la grimace, crièrent au scandale, pire à la première du Sacre du Printemps, pendant qu'au poulailler, la piétaille, émoustillée par tant de grivoiserie hurlait des encore ! encore ! qualifiés par la presse réactionnaire, d'outrages aux bonnes moeurs... Une foire d'empoigne sans précédent ravagea le théâtre. On s'étripa d'injures encore inconnues, des postillons glaireux atterrirent sur les visons des rombières, et des taches de mauvais vin fleurirent sur les plastron des bourgeois ensmokingués (?).  Une armée de cancrelats débraillés chouinèrent que tout ça, c'est de la faute des migrants, des pédés, des violeurs de vieilles qui remuent ménage notre beau pays... Tristes sires, que le service d'ordre, pourtant débordé, chassa à grands coups de pieds dans le derche. Ce fut un beau charivari, et les soupirs énamourés de la Diva n'y changèrent. rien. Le Chef qui connaissait la musique, s'enfuit par les coulisses, referma sa braguette, et un peu honteux tout de même, pensa que l'époque où l'on sacrifiait à Vénus, et Cupidon un peu de plaisir coupable, était révolue. Faudrait garder ses attributs au chaud, faire gaffe aux mains qui traînent, et regretter le grand Pan, ses amourettes, et ses bagatelles...