M. S.

                                     71 841

         

                    

                 

                   

 

                    

                                   

A...f...

 Quoi de neuf docteur ?

 Ben... Pas grand-chose... Les vacances; la chaleur bronzette, le prix du pan bagnat qui grimpe, pire la côte de la blondasse, chez les "classes populaires"... Et les guerres aussi, mais en stand bye, comme on dit dans les gazettes.. Les ulcères de Marinette, et moi, et moi, et moi...

Toujours ronchon ?

Que nenni mon bon... Y'a cette grande fête du sport... Le rapprochement entre les peuples, l'amour du drapeau, des hymnes... Les larmes, les embrassades, la clameur des stades, et le grand zigoto qui mouche l'inacessible étoile avec sa perche... C'était beau comme un concert de Johnny au Stade de France, dans l'ancien temps... Ca durera pas bien sûr, mais on fait avec...

Toujours ronchon quoi...

                                                                Si elles nous tiennent

                                                                par la barbichette,

                                                                étonnez-vous 

                                                                que l'on deviennent

                                                                des vieux boucs.

Bistrot du dimanche.

Lampe à bronzer

 

 Ce matin, je prends le café avec Paco. Je l'aime bien Paco. Sa voix douce, et grave, en aurait fait un excellent crooner, s'il n'avait dans la tête cette pensée libertaire, cette poésie des mots, qui froissent les "honnêtes gens", et les babouins de l'audimat. Il a fait une belle carrière... Un pédigrée rempli de fêtes de l'Huma, de réunions anarchiques, de luttes ouvrières, de manifs anti-fachistes (en ces temps-là, c'était le Chili de Pinochet, la CIA, et la Baie des Cochons qui occupaient les esprits).  Le caudillo lui a fait bien des misères, l'a foutu en cabane avec les Basques, les opposants, les "rouges"... Il fut de tous les combats, et aujourd'hui, avec son regard de vieux clèbard, sa guitare de gitan, y'a pas à dire, le bougre reste de bonne compagnie... Rajoutez à celà, qu'il troussa les vers du Bon Maître sans prétention aucune, et vous comprendrez que mon caoua du matin, n'a pas bssoin de sucre, que la mala reputacion accompagne gaiement les croissants... 

 Promis, demain, je prends l'apéro avec François... Un vieux ronchon aussi qui n'a laissé que de bons souvenirs.. Une tranche de vie plutôt saignante...

                                                                 C'est parce qu'ils

                                                                 n'ont plus d'avenir

                                                                 que les vieux

                                                                 radotent leur

                                                                 passé.