PRESIDENT...

La Roche Blanche
29. 03. 2017.

Chaleur estivale... Dérèglement climatique. Mille deux cent soixante mètres au-dessus du trou. Vertigo assuré... D'habitude à cette époque, la route est fermée. Les motot-neiges sont reines et les trois pelots qui habitent l'endroit ont encore les doigts gelés et le bonnet de rigueur... Ils attendent les premiers soleils pour raser leur barbe et sortir moutons et biquettes...

Aujourd'hui, le type aux béquilles ( il crèche juste au bord de l'abîme le bougre ! ) discute d'écologie, de paupérisation des vaches qui mangent leur pain noir... Le soleil crame le caillou bien trop tôt... Les con-ifères boivent comme des trous et Manon ( Ah ! Emmanuelle ! 1986 déjà... )  cherche des sources partout.
Sécheresse, aridité... Y'aura-t-il un Président en herbe ?
C'est une bonne question...

L'ADDITION ( 8 )

On me souffle dans le sonotone, que le peuple se passionnerait pour la campagne électorale... Bien sûr... Le pain et les jeux... Coups d'éclat, rebondissements, scénar improbable... Chaque jour, un nouvel épisode... Complots, trahisons et fourberies qui enchantent le poulailler, émoustillent les cages d'escalier et les trocsons... La populace adhère à la moindre péripétie sur le périphérique ( ? ),  au bastonnage en règle et aux fumeuses déclarations... Nous sommes bon public dans le cirque et levons en cadence nos pouces pour la mise à mort ou l'absolution du guignol... La Comédiaaa va bon train ! Savoir si Arlequin le monte-en-l'air de la finance va se taper la Colombine à triste mine... De quoi faire les choux gras des gazettes et le plein à l'apéro...  Faut reconnaître que c'est une gourmandise de voir nos aigrefins qui s'époumonent à la tribune comme des Danton aphones, qui se mettent des coups de saton dans les mollets comme un footeux qui craint pas le pénalto... On applaudit ou on chahute dans les travées quand le gredin retourne sa veste, promet des vertes et des bien mûres la main sur le coeur, et le coeur sur le larfeuille qui change de main à chaque épisode... Gendarmes et voleurs, balle au prisonnier et pronostics de courtines... Ça vous rappelle rien ? Ben si... Nous voilà redevenus des gosses... Des morpions enragés dans la cour de récré qui lorgnent sur les agates du copain...
Cette situation a des effets pervers... Nos joyeux candidats en rajoutent chaque fois une couche... Se plaisent dans les latrines, se font mousser du col... Les ti'ites grenouilles et le boeuf... Vous connaissez la suite... Paraît que dans les royaumes voisins, on se fout carrément de notre gueule... On ricane des polichinelles qui bataillent pire les concurrents de flop-chef... Ça fait une jolie jambe de bois à la Répu qui risque de boitiller un moment... Pourvu qu'elle ne finisse pas cul-de-jatte, c'est tout le mal qu'on lui souhaite à la Gueuse ! Gardons pour la fin, les septiques, les mauvais coucheurs, les ostrogots d'un autre temps...  Ceux qui ont la couenne tannée et l'oeil vachard sur l'avenir qui pourrait bien, selon certains mauvais présages, finir en eau de boudin ou pipi de chat...
Au soir des résultats - comme quand tu découvres des métastases pas catholiques (? ) qui embrouillent les lendemains -  nous serons fort marris ( refusé ! ). Restera plus qu'à préparer la caravane pour les prochaines vacances, se tirer vite fait et penser au Tour de France qu'est quand même une belle consolation à nos dé-boires. Si un jour, vous me croisez au-dessus du Ventoux, c'est que j'aurai migré...
Edito.
Toto.

DEMAIN...

Demain, j'irai m'asseoir sur le banc des clochards,
Avec le  regard vide et l'odeur putride
Des cheveux mal lavés,
Des pompes en tire-bouchon,
Col de chemise usé,
Et veste sans boutons.
Je prendrai le trottoir
De l'avenue des triquards,
Et toute honte bue,
Je montrerai mon cul
Aux " Belle du Seigneur "
Aux piafs rigoleurs,
Vieux mègot de chagrin
Qui rit des len-demains...
L'avenir d'un fauve.
Editions Ritournelles.

LES ONGLES...

Il fallait bien compter une bonne heure, un demi-litre de café ou les huit doigts de la gamme majeure pour mettre en route la machine. Il fallait consulter les pendules, les thermomètres, les baromètres, prendre les nouvelles du monde sur les écrans endormis,  et ouvrir l'horoscope du matin pour que tout se dérouille, se dégrince... Pour que la lumière se dégrise et vienne poser sa patte sur le coin de la table qu'il affectionnait. Là où il avait laissé les souvenirs de la veille. Le rituel du levé était digne d'un roi déchu, d'un souverain en exil... Pendant que les cafetières agitaient leurs bocaux entre deux volets disjoints, et que l'araignée du soir s'emmêlait dans sa toile,  il s'échinait sur la platine où tournait sans relâche un Homme à la Tête de Choux. Sans doute eût-il mieux valu une bonne dose de crazy-music pour déboucher ses trompes, mais aujourd'hui, ses oreilles se renfrognaient, demandaient pardon comme de vieilles bigotes prises en flag de pensées impures, de lui avoir fait endurer tant de stridences et de décibels. Le Vieil Age n'aspire plus qu'à un univers sans épines, qu'à la douce mélancolie qui ouvrent la route du tombeau, et le Beau Serge et sa futile Marilou suffisaient à combler les rainures du plancher. Demain  serait un autre jour pensait-il en mesurant ses ongles qui avaient poussé pendant la nuit...

TETE A TOTO ( 2 )

PUNKY

CITY ON FIRE

- Voici cet ordre qui vous est si cher, cette mince lanterne de fer, laide et stérile ; et voici l'anarchie, riche, vigoureuse, féconde, voici l'anarchie, splendide, verte et dorée.

- Et pourtant, répliqua Syme avec patience, en ce moment précis vous ne voyez l'arbre qu'à la lumière de la lanterne. Se peut-il que vous puissiez voir la lanterne à la lumière de l'arbre ?              

                                                                                            G.K. Chesternon,

                                                                                             Le nommé Jeudi.

Me demandez pas de vous lire la suite...

Y'en a pour un moment... Près de neuf cent pages... Je me suis dit en voyant la pavé ( un truc qui parle de Nouilleyork, des punks et d'un coup de feu à Central Park ) qu'on aurait peut-être droit à une saga digne du James cher à nos coeurs - Qui parle mieux des ricains que ce coquin ? - et qu'à peine mis au four, on ressortirait le machin tout croustillant, gonflé à bloc, tout en brioche, qu'on en redemande une part...

J'avoue je suis septique. Et avec ma tête de piaf, je comprends pas tout... Je mélange tout... La digestion s'avère difficile... C'est comme dans le grand-huit, ça te plaît bien, mais t'as envie de vomir quand même...

Je vous mets l'adresse au dos de l'enveloppe, si le coeur vous en dit...

CITY ON FIRE

Garth Risk Hallberg.

                 

SUNDAY BASH

ON M'A VU DANS LE VERCORS
SAUTER A L'ELASTIQUE...
VOLEUR D'AMPHORES

AU FOND  DES CRIQUES....