Je n'ai guère apprécié la soupe de ragondin ni le ragoût de méduse qu'on nous a servi. Pas plus que les écailles de croco servies en cassonade, et les minuscules filets d'hippocampe qui se coinçaient dans les ratiches,  le tout accompagné d'un jus de poils de yack qui avait bizarrement un goût de pisse de gnou en rut... Le sorbet à la salive de bourdon ne m'a pas convaincu non plus... Faut dire que confiné sous ma cloche, la mouille bien protégée sous ma visière plexi, fallait que j'en fasse des manières pour que ma glace ne fonde pas plus vite que la banquise...

A l'inverse, je me suis follement amusé à imaginer un menu complètement foutraque, béni par des Dieux moléculaires qui dégustaient des bactéries en poudre noyées dans un sabayon de virus pangolinés peu soucieux de l'avenir, pendant que Gisèle glissait dans le four un saucisson à la brioche parfumée de pistaches...
Gastronomes de tous les pays, Unissez-vous !

Pesseran de la Pessière.

Actu...

Il fallait qu'on sorte... Que l'on tire les conséquences du nouveau projet de déconfinement que nous proposait le grand manitou... Le brigand Méphisto n'a pas fait dans la dentelle... Père Fouettard, mais gentil quand même, prenant soin de nos osselets et des prochaines municipales, il a jacté comme Machiavel ou ma concierge qui a toujours son mot à dire... Vous voilà libérés de CERTAINES obligations, mais il vous faudra respecter CERTAINS COMMANDEMENTS édictés par les hautes instances des trompe la mort... Vous z'êtes en liberté SURVEILLEE, alors n'imaginez pas revenir à l'état sauvage... Faire les zouaves sous l'Pont d'l'Alma... Faudra rester prudents, bons catholiques, et respectueux des décisions du patronnat... Ordre et méthode sont les deux mamelles d'une vache bien gardée...  Pas question d'aller guincher dans les bals pops, ou de manifester à cheval sur des pancartes... Le pays est en charpie ! Faut tenir compte de la conjoncture économique, des actionnaires, de la reprise des activités, et du mauvais esprit de Nostravirus, toujours sur la brèche au fond des pissotières, où les réunions de plus de dix clampins sont toujours interdites sous peine de sanctions, et de retour à la case départ... Pas question non plus faire des galipettes avec Zézette, de courir le guilledou avec Doudou... Chacun prendra soin de son pédigrée en lorgnant sur le téléphone de son voisin, et quant à faire le morse dans le sable, en matant les jolies baigneuses, n'y comptez pas trop... L'époque n'est plus à la galéjade ! Tous sur le pont, et chacun pour soi ! Si vous pensez que Dieu reconnaîtra les siens, comptez pas sur nous pour vous savonner la planche du presbytère !
On était bien heureux de laisser nos clapiers dans l'état où on les avait trouvé, fiers comme Baptiste d'aller voir si la petite mercière de la rue des Rubans tenait encore boutique, ou si le bougnat de la Foirfouille trafiquait toujours les bons d'alimentation...
Finalement après toutes ces années, rien n'avait changé... Le parc était toujours interdit aux chiens même tenus en laisse, les carrioles toujours aussi chiantes avec leurs feux de détresse, les abrutis ( ies ) étaient toujours là, avec ou sans masque, comme cette conne qui ronchonnait derrière sa visière plexi parce que j'en avais pas ( de masque ) pendant  qu'elle bousculait la queue pour choper le dernier croissant qui frissonnait de trouille en voyant arriver la mégère... Et Guy Bedos était mort...
On est vite rentré se calfeutrer avec le chat Bébert, les t'ites chopines, et le moustachu Sètois. Un garçon plein de bonnes intentions, de chansons qui donnent bonne mine, et que le Bon Dieu lui pardonne, de son balcon, regarde passer les cons...
Bonne rentrée.
Contes de l'A peu près.

J'ai téléphoné à la police pour signaler ta disparition. M'a fallu bien du temps pour patienter entre deux bips, passer d''un estancot à l'autre, supporter une rengaine de J.J. Goldman, et les fritures de Police-secours en attendant que la standardiste - comme dans une pièce du vieux Sam - veuille bien prendre mon appel.... J'imaginais bien que la force publique n'allait pas me faire poireauter avec NTM en fond sonore, mais J. J....  Faut de la modération en toute chose non ? Y'a fallu que je décline mon identité à la donzelle, et j'en ai profité pour affirmer au passage, que n'ayant plus le niveau ( ha ! ha ! ), j'avais ces derniers temps, beaucoup décliné moi aussi... La standardeuse ( jamais de répétition, c'est la règle ! ) interlopée  par mon livret de famille, mon état de santé,  m'a renvoyé à un autre service, où un bougon ( sans doute un de ces fichus " sachants " dont on nous rebat les oreilles ) a pris mes mensurations, a calculé en deux coups de clic, et trois oups de stop covid, ma force de frappe et de dissuasion, dans l'hypothèse ( nuse ) où les bistrots rouvriraient leurs portes aux gais lurons que nous étions, quand, attablés devant une mousseuse trappiste, nous prenions des nouvelles du futur... Inconscients et farfelus ! me direz-vous... Mais je persiste et signe ( d'une croix ). Devant Dieu, et ce qui reste des honnêtes hommes, ces temps bénis ont bel et bien existé...
L'autre problème posé par cette administration foutraque, mâtinée de Kafka, fut de savoir qui prévenir en cas de retrouvailles, de retour au bercail... Avais-tu des proches, des re-proches, des animaux de compagnie, des Roses Amies, comme F. Hardy * ? Tu penses bien que je me suis bien gardé de divulguer les membres de ton réseau ( la liste est consultable par minitel ), les copains comme cochons, et les amis de luxe, les petits Castor et Pollux (?) qui faisaient la foire dans ton armoire, refaisaient le monde entre deux balades en forêt...
J'ai dû m'assoupir longtemps... Quand le bigophone au bout de son fil a décidé de se pendre, faute d'interlocuteur,  j'ai entendu du bruit dans la cuisine. Les croquettes du chat qui tombaient en cascade dans son pochon...
C'était une fausse alerte. Tu étais revenue...
* Minette des années yéyé.
Bad dream.

Diagnos-tic...

     Professeur Nimbus
     Professeur Tournesol
     El Profesor de la Casa
     Professeur Ragoût ( d'Hydroxymachin ),
     Voilà encore toutes les têtes d'oeuf qui ce matin, tiennent la barre des gazettes...
     Manque plus que les docteurs Mabuse, Petiot, Megele, Folamour, le Cagliari et
     son cabinet, bref, tous les affreux qu nous foutent la trouille...

                                                               ... / ...
                                                         

     Doc Holliday, docteur House ou Jivago, méritent-ils notre attention ? C'est à voir...

     Restent le Docteur Maboul, Kid Strange et ses brigands ( Doctors of Madness )  qui  

     font du tapage dans nos souvenirs...
     C'est déjà pas si mal...
     Et tous les autres, les " hommes-médecines qui ramdament sur nos tam-tams, arracheurs
     de dents, piqueurs de fions, qui privent le pauvre Kroniqueur de potion magique, de
     vin de messe ou de bouillon de onze heures, rentreront-ils dans la postérité ?
     L'Histoire nous le dira... Comment s'y retrouver dans tous ces diagnostics ?
   


   


       

   

CUL DE SAC
Connection Particulière.

Vous pensez bien... Si l'on m'avait dit que je devais partir si tôt, j'aurais ramassé mes brebis, les aurait mises à l'abri des prédateurs, des rapaces et des nuisibles qui lorgnaient sur l'angora qu'elles avaient sur le dos... J'aurais testamenté mes héritiers. Qui pour quoi... Quoi pour qui ? Mon fusil, ma casquette de chasse, et mes galoches en bois... Y'avait belle lurette qu'elles attendaient un proprio tout neuf... Un burné qui empoignerait le bâton généalogique, chasserait les roitelets et les pécores de l'arbre, pour s'en aller la trique au vent se refaire une nouvelle descendance...

J'aurais convoqué les ancêtres... Savoir s'ils m'avaient gardé une place dans la garde-robe. Je suis pas chien. Une boite à chaussures au fond de l'armoire aurait suffit à me loger, entre la gapette de mon père, et la jarretière que Tonton Nestor avait ramené des noces de Jeannette (?).

J'aurais filé mes vieilles pelures aux chiffonniers d'Emmaüs, mon solde de tout compte aux usuriers qui m'ont fait bien des misères, et mes bouquins de Charles B. aux punaises de la sacristie pour qu'une fois, au moins, elles rougissent de honte, et mouillent leurs chemises...

J'aurais attendu l'échéance en père peinard (??), bafouillé quelques gros mots, rien que pour le plaisir, et peut-être me serais-je offert un petit vin de soif pour le trajet...

Mais tout a été trop vite. J'ai chopé un vilain rhume de cigarettes, une fatigue des organes qui ont mis fin à mes joyeuses bagatelles...
Juste avant de refermer la boite, les croque-morts m'ont dit en rigolant que c'était ballot...
L'épidémie qui avait mis le monde au pas, était en passe d'être vaincue...
J'ai jamais eu de chance dans ma vie..
Contes de l'A peu près.