J'ai mis le feu à mon journal. Par accident bien sûr... Hors de question de brûler du canard, des livres, en braillant autour du brasier, pas de ça Lisette ! Les autodafés, et autres cramages de sorcières sont jamais bons pour l'avenir.. Quand les cendriers débordent, c'est les petits mégots que nous sommes qui trinquent, disait je ne sais plus qui... Les bûchers sont jamais bien loin, faut le savoir... Bref, une bougie mal placée, un geste maladroit, et une jolie flamme bleue, toute prête à faire la folle avec le tapis, ma bouteille de gnôle, et les quelques souvenirs qui m'enflamment encore comme des coquines au coin du bois... Manquait plus que la grande échelle, et les z'hommes du feu, qui dans leurs belles tenues mettent le feu aux rombières en manque d'incendies, pour compléter le tableau...

Du coup, j'ai loupé les avis de décès, les actes de mariage, et la naissance des loupiots qui dans quelques temps, feront la moue devant la calvitie naissante de papa, et le tour de taille de maman qui n'est plus ce qu'il était... Les lardons sont cruels, vous le savez bien...

Comme je suis un gars fûté, et plein de ressources, j'ai lorgné les nouvelles sur les écrans... Pas de bol ! La fée électricité m'a tiré les oreilles... S'est mise en veille, rien que pour me faire comprendre, que dans ce monde de techno, c'est toujours nos pommes qui dansent sur les braises...

Bien fait pour nous... 

Journal Confus.

 Je ne suis plus un Rolling Stones. Encore moins un Beatles. Les fourmis font le ménage dans ma tête, ratissent les feuilles morte, et Rainy Day Women, ou Léopart-Skin ne sont plus que de lointains souvenirs. Ma guitare ne copine plus avec celle de Jimi, Are you ? dites vous ? Je ne sais plus... Tous les gratteurs de mandoline sont partis, emportés dans le sidéral. Les trous noirs s'activent à rayer de mes cartes, les jokers magiques des temps anciens. S'il m'est arrivé de faire sonner le bignou de Charlie avec le souffle rauque de Miles, de marier Bruce Bowie avec David Springsteen rien que pour des plaisirs enfantins, de rallumer la chandelle où s'éteignait doucement la blondeur de Brian, au fond du studio de Jean Luc G. ce marchand d'images beau parleur, franco suisse panthers, aujourd'hui, le coeur n'y est plus... Suis même pas sûr qu'Amadéus, ou Jean Sébastien n'aient pas fait de fugues, bien décidés à danser menuets, et autres barcaroles dans l'abscon d'une partoche usée par le temps...

Même les beaux parleurs de jargon sont aux abonnés absents... Les détrousseurs de mots sont rangé des voitures. J'entends les essieux du train qui crissent dans la gare déserte, la pluie qui tombe , comme un dimanche d'automne...

Arrêt minute.

Actu...

 On était tous accoudés au bar pire des mouches à bière, à écouter les adieux de Roger... La larme à l'oeil, il a fait un petit discours, remercié Fernand le taulier du Panier Fleuri sans qui rien de tout cela ne serait arrivé, Dédé le loufiat avec qui il avait partagé tant d'aventures, Gigi sa légitime pour sa patience, et ses tabliers à fleurs qui lui vont si bien, ses darons qui l'avaient mis dans le droit chemin, et pour finir ses mioches, son chat, le chocolat, la fondue, et les coffiots qui ronflaient du côté de l'Helvétie, la pt'ite enfant d'Marie, toujours là où il fallait pour donner la fessée à tous ceux qui lorgnaient les trous dans sa raquette... Une bien belle cérémonie qui nous a fait oublier combien c'était difficile de Federer tout ce beau monde...

Mite au logis...

                                                                  J'ai passé un coup de fil

                                                                  à Ariane...

                                                                  Elle n'a pas aimé ma voix

                                                                  de centaure.

                                                                  M'a traité de roi Minus

                                                                  et en sus,

                                                                  de vieux Minotaure...

Petites lumières

 

 J'ai connu des temps difficiles, où la moutarde me montait au nez. 

 Aujourd'hui, calme, et serein je suis... Voyez, je jacte comme Maître Yoda.

 Foin de ces colères puériles qui me mouillaient les cils, ces gueulantes imbéciles qui me faisaient

 monter la bile. Terminée l'impatience infantile, toujours sur le fil..

 Aujourd'hui, si je m'attife encore d'un gros pif, force est de constater que l'ire est retombée... Je me chamaille, mais y'a plus rien qui Maille...

 D'ailleurs on ne trouve plus de moutarde dans les super marchés, pour les narines vous chatouiller.

 Alors, je vous le dis sans vergogne, en rogne ça me met...

 Le Merle vinaigrette.

 Ce matin, ma femme de ménage était déçue, attristée, pire une chatte qu'a perdu ses petits. Je sais où ils sont ses matous, mais je dirai rien... Elle commence d'ailleurs à sérieusement me chauffer les oreilles avec ses états d'âme la drôlesse ! Faut que j'en trouve une plus jeune, plus dynamique, qui ne prenne pas sa vessie pour une lanterne (?) qui m'cause sur tic toc, et m'raconte les derniers potins sur la toile, plutôt que cette matrone qui transforme mon café calva du matin en brouet de sorcière... D'un autre côté, avec une coquette, j'aurais jamais les yeux au fond des poches, et la main du zouave ( y'avait longtemps ! ) materait sans cesse le Pont de l'Alma, et ferait monter les niveaux...

J'ai demandé à mon alter égale, pas égo pour deux sous, les raisons de son tourment, déjà prêt à mouiller le mouchoir en cadence, à écouter une dernière fois ses jérémiade avant de lui donner congé. C'est que voyez vous, a-t-elle reniflé, Zézette l'Angliche a d'un coup disparue des radars... Elle avait passé sa journée d'a.r.t.t. à regarder l'enterrement de la rombière, le faste, et les beaux militaires, en soupirant, que jamais plus, on ne verrait pareil carnaval, que le bon peuple roosbif était bien conciliant de n'avoir pas coupé le cou aux hobereaux comme l'avaient fait jadis ces salauds de français avec le bon serrurier, et sa mangeuse de brioche. On sait ce qu'il advint par la suite... Cent mille ! qu'ils étaient à Hyde Park  pour honorer Mamie Galure, c'est pas chez nous qu'on verrait ça ! a regimbé la donzelle. J'ai bien pensé à lui signifier que dans un autre siècle, le beau Mick tout vêtu de blanc, et sa bande, avaient fait danser Deux cent mille pékins au même endroit, pour la présentation du petit Taylor, et pour l'hommage rendu à Brian qui avait laissé son petit pull marine au fond de sa piscine... Loin de moi l'idée d'envenimer les choses, de Paul et Mickey à tout va... J'ai siroté un caoua bien serré en sifflotant l'intro de Gimme Shelter pendant qu'elle besognait la poussière pire les Vieux Cailloux quand ils entament l'intro susdite...