Je sais pas vous... Mais, moi, mon souhait le plus cher en cette dernière nuit de l'année, 

 serait de courir les bois,

 et de rencontrer

 un sein sylvestre.

 Bien à vous.

Actu...

 Si l'on suppose que le barbu de l'étage du dessus avait besoin d'un nouveau n°10 pour fignoler le match, qu'une envie soudaine le prenne d'avoir un banc solide, une paire d'artistes qui ferait la nique à l 'équipe du cornu du dessous, on peut s'étonner qu'il rappelle à lui (de quel droit ?) la Viviane, qui soyons en sûrs, ne comprenait rien au foot, mais se permettait de traverser la terrain, et le parc de Buckingham sans culotte, sous les hourras, sous les encore ! de punks en délire. Si les deux zozos se sont croisés dans le même ascenseur, gageons qu'ils ont eu des choses à se dire, chacun visant sa lucarne pour la grande joie des supporters...

Arrêt Mi Buts.

 Le passé est un psychopathe qui  vous égorge chaque jour un peu plus. Vous découpe en morceaux, et envoie vos restes aux quatre coins de la galaxie "Souvenirs, et Cie..". Ce salopard prend sont temps... Affûte ses lames, vous serre le kiki jusqu'aux testicules dans une séance de bondage que l'on supporte, tous contents, et très fiers  de "se rappeler" des trucs, et des machins, qui font dire à vos congénères ébahis que vous avez la mémoire de dix éléphants réunis. Un vrai troupeau de pachydermes qui retrouve toujours l'endroit où il se piquait la ruche, et trempait ses abatis dans la mare, où des lions ridicules font les gros yeux à des gazelles aux longs cils. Tu parles Charles ! Je te parie Charlie, que tu serais bien incapable de retrouver le nom du bled, où une soudaine saute d'humeur te fit faire trois tours dans tes pompes, au prétexte futile ( les prétextes sont toujours futiles, vous avez remarqué ? ) que deux, c'était pas assez... Alors, fin limier que tu crois être, tu renifles à droite, à gauche. Tu cherches la petite bête qu'on saura jamais ousquelle monte, tu t'emberlificotes dans les dates, les lieux qui sont sept, c'est bien connu, les prénoms de Pierre, ou Paul, les Quatre Barbus en collants, la Nationale 7, que tu ailles à Rome, que tu ailles à Sète, pour finir en cloaque devant une diseuse de bonne aventure qui prédit l'avenir, et lit dans ton passé. Tu parles d'une escroquerie ! 

                                                               Bande à part sacrebleu

                                                               c'est ma règle, et j'y tiens

                                                               Au faisceau des tibias

                                                               on verra pas

                                                               le mien.

                                                            REVEILLON

                                                                                                         NOUS.

 

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 S'il vous plaît. Accordons nous en cette fin de semaine un peu de repos. Un peu de sérénité en cette année crevée comme un ballon rond, au milieu des missiles Patriot, et autres pains d'épice que nous proposent des barbus sans rennes, ni traineaux... Un brin de volupté devant l'étal de mon poissonnier où les morues prennent du galon (?) , rivalisent avec les poulardes toutes en rondeurs qui font les belles dans leurs cocardes bleu, blanc, rouge. Laissons venir à nous les petits pains briochés au beurre d'escargot qui fleurent bon l'ail, et le persil, pire l'haleine du bon roi Henri. 

Souvenons nous de l'image pleine d'émotion de ces deux hommes, encore jeunes, pleins de santé, qui se consolent, de n'avoir pu décrocher l'inaccessible étoile posée au-dessus du sapin. Deux jeunes millionnaires trempés de sueur, l'un d'avoir trop couru (je sais pas j'ai pas vu le match), l'autre d'avoir trop gesticulé, hurlé, sauté dans ses bras de chemise, à mouiller le maillot, comme un bon petit soldat qui conduit ses troupes, et sa réforme des retraites... Ou peut-être ont-ils simplement pris un coup de chaleur, dans ce pays lointain, où l'on climatise même les bosses des chameaux, contrairement à nos salles de classe qui manquent cruellement de chauffage... Sur la photo de presse, l''un des deux, (saurez vous reconnaître lequel ? ) laisse pantois ses voisins, qui ne savent plus où regarder. Bon dieu ! Ce gamin est le chef d'une puissance nucléaire ! Un dirigeant haut de gamme, propre sur lui, contrairement  à ces bouffons de Vladimir, ou Kim machin qui rêvent d'en découdre avec l'oncle Sam, et sa bande de Picsous (?). On a dit pas de mauvais esprit.. Un peu de compassion pour ces pauvres battus sur le fil , ne nuit pas, et nous distrait des tentes de migrants, des huit millions de pauvres qui crèvent la dalle, des couillons qui battent leur femme, ou les dézinguent pour une histoire de voile. Nos princes héritiers, à croupeton sur le gazon exclavagiste, ont bien du souci à se faire pour leur avenir, et une petite tape dans le dos, quelques encouragements remettraient en route l'esprit de Noël qui semble avoir du plomb dans l'aile, et ce n'est pas une blague... L'année qui s'annonce, sera bénie pour les champions de l'Ovalie. On braillera dans les stades, on videra des fûts de bière, mais l'on dépensera moins de Co2, faut l'espérer... Et vous savez quoi ? On sera CHAMPIONS;;;

Eddy Toto.