Comme tous les ans

                                                                à pareille époque,

                                                                le 22 septembre,

                                                                aujourd'hui,

                                                                je m'en fous...

J'ajouterais bien

" Il pleuvait fort sur la grand'route", mais je suis pas là pour vous donner la météo. Depuis le temps que j'écris cette phrase, chaque année, et je vous épargne le " Et c'est triste de n'être plus triste sans vous " depuis que je n'ai plus assez de doigts pour compter les premiers sinistres, les guerres de toute sorte, les amis disparus, les changements d'heure, les manifs, et les "nouveaux génies de la musique", franchement, j'ai bien le droit à un peu de repos. Le pire, c'est que j'ignore, à ct'heure, ce qui se passera le 23 septembre.

C'est couillon.

La vie des animaux (2)

 Je ne souhaite à personne d'avoir à supporter cette envie irrésistible de mordre ses voisins de chenil.. Ca vous fait dresser les poils sur le dos, vous donne des airs de bouledogue, quand ils blablatent (les voisins) sur la qualité des croquettes, et le temps qu'il fait... Surtout ceux qui aboient, ceux qui grognent sur le palier des gourbis, me reprochant sans cesse de ronger mon os, sans ouvrir ma gueule... Souvent roquets hargneux, et batailleurs, ils filent la queue entre les jambes au premier coup de semonce de leurs maîtres, ou font les beaux, les pattes en l'air pour quelques dollars de plus. Alors, vous comprendrez que dans ce western médiocre, je préfère lever la patte, et pisser tranquillement, la truffe à l'air, en lorgnant les petites chattes qui campent sur ma gouttière... 

La vie des animaux

 Y'a deux morts à la maison. Ca avait pourtant bien commencé. C'est vrai que planquée derrière le pot de terre, l'araignée sournoise, et cruelle, se régalait des mostiquos qui passaient par là, à repérer le meilleur moyen pour rejoindre le pucier du balourd qui pionçait les bras en croix, les petites mandibules remplies du bon raisinné qui saoule les bestioles du diable.

 Par pur hasard, une ménagère qui passait par-là découvrit le pot-aux-roses, et d'un coup, d'un seul, fendit la gueule du moustique qui zézayait dans la toile, et pour faire bonne mesure, profitant d'une pantoufle à semelle de plomb, écrasa l'araignée, ramassa les miettes, et les fourra dans le pot de fer qui rigolait, tout content de servir d'urne funéraire, lui qui d'habiture ne recevait que ces fleurs périssables dont parlait le Grand Jacques dans sa chanson éponyme*

*Je sais ça veut rien dire, mais j'aime bien le mot...

                                                                 Le clou qui dépasse

                                                                 attire 

                                                                 le marteau.

Proverbe du

menuisier.

Variations sur
Andy Lou Velvet...

 

 1933.

 Paul Léautaud met en route son Journal particulier.

 2012.

 Fait soleil ce matin. Je lis quelques pages du fameux Journal. Ca fait un bail... Presque un siècle. Le machin ne me passionne pas... C'est de la fesse triste. Ca sent le vieux, la poussière, et le pipi de chat. Ses bêtes comme il appelle la ribambelle de greffiers qui swinguent dans la boutique... J'ai beau m'appliquer, me tournicoter les nerfs de la cervelle, je n'accroche pas. Je veux bien qu'il ait posé sa prose sur du papier à chiottes, ou sur les pages de la Nouvelle revue française, qu'il ait été un critique chafouin, méchant, mauvais coucheur, craint, ou encensé du beau monde des lettres, le vieux Paulo m'emmerde. C'est vrai que j'aime bien son côté moitié cloche qui vomit sur l'époque, sa méchanceté, vieux machin plein de bile, mais ce matin, le soleil de février tangote sur la poussière du piano, et Dalida chante Gigi l'amoroso dans le poste qui couine. Alors, pas de panique ! Je vais m'essayer au Journal d'une femme de chambre. Ce sera peut-être plus rigolo...

Journal Confus (extraits)

                                                                 Le rêve secret

                                                                 de l'Empreinte ?

                                                                 Ne pas laisser

                                                                 de traces...