Le soir, après tant de fatigue, de pirouettes dans les orties, tant de bagarres d'épée en noisetier, nous descendions à la ferme du bas chercher le lait. C'est moi qui portait le bidon cabossé, fier comme un bar-tabac. La grosse dame à forte poitrine, des mollets de mammouth enfermés dans des bottes en caoutchouc, nous donnait six oeufs, un morceau de lard, ou du boudin de la veille, que l'on faisait frire dans la vieille poêle noircie de tant de campagne... 

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                                                                           Le pire est

                                                                           toujours pour demain,

                                                                           alors,

                                                                           profitons d'aujourd'hui.

 Le temps file,... L'incohérence des choses. On reprend une lichette de thé qui fait pisser. Petit Paul traverse le parc, en fredonnant une rengaine dont il a le secret. Le 8 décembre 1980, le Dakota Building, et Mark David Chapman font la Une des canards du monde entier. Le barbu Class Heroes quitte la scène, et l'on Imagine que tous les Walrus en versent des larmes de pluie acide. Quelques vingt ans plus tard, Georges rangera son sitar, c'est la vie... On aimerait avoir des nouvelles de Ringo, le plus vieux de la bande. 

Arrive toujours le moment où l'on range le matos, quand on se décide pour un petit concerto qui terminera la journée. On aime le calme des violoncelles, l'absence de nouvelles, le silence du ciel. Mais voilà que sorti de nulle part, le beau Mick vous susurre Street Fighting Man, histoire de réjouir vos papilles le temps que le quatuor s'accorde... A pareil Banquet, on a du mal à quitter la table...

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 Hé ! Corona !

 Bob dieu les gars !

 C'est Hanta !

 T'es v'nu comment

 vieux chenapan ?

 Ben les frèrots,

 j'suis v'nu sur un raffiot.

 J'suis passé par la mer

 Vraiment une belle

 croisière !

 

 

Houps !

 Voilà une jolie poitrine qui

 réjouit les mains

 d'un honnête homme...

 Voilà une jolie phrase qui

 vous fait passer illico pour

 un gros lourd. Voire un vieux

 con qui murmure au passage

 de la belle, Méchante avec de

 jolis seins...

 Tant pis pour nous. Persiflons

 restons du côté des poêtes,

 et rions un peu des Croquants

 et des croquantes, qui, l'idée 

 est bien sotte, n'ont plus rien

 dans la culotte...

Copain de régiment.

 

 Quand j'étais minot, que je rentrais mouillé pire un maillot de sportif, la baguette molle, et les yeux baissés, l'air penaud d'une poule, qui on le sait est souvent mouillée aussi pour d'autres raisons qui ne nous regardent pas, le Padre me traitait de couillon, de gibier de potence, toujours à patauger dans les flaques, à saloper mes godasses rien que pour faire chier le monde. Ces bottes sont faites pour marcher disait la chanson... Souvent, ça se terminait par un rire Tony Truand, une serviette ramassée au vol, un "Va te sécher, fils de rien ! " ou un coup de pompe dans le derche, selon l'humeur du Pater, ou le nombre d'apéros du matin... 

J'aimais déjà les mots, les chanteurs à rimes, et le Comte de Monte-Cristo, et valdinguant dans les escaliers, je pensais que si Edmond Dantes se mêlait de l'affaire, le vieux allait en prendre pour son grade... Je changeais vite fait de culotte, remettait au sec les pièces du bas, et reprenais mes addictions pour les livres, et ces chevelus venus de Liverpool, ou de Londres qui me chauffaient les oreille, et mettaient mes guibolles en gambille... On annonçait un avis de tempête sur la Tamise, et ça collait bien avec mes prédictions. Je me préparais des averses de bruit, et de fureur, des orages de She loves you...

Finalement, j'ai eu une enfance heureuse...

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