Comme ces rêves

 qui s'effacent au réveil.

 Ces inconnus qui traversent

 dans mes clous.

 Cela ne me concerne pas

 non plus.

Le fil.

 Il m'arrive souvent de buter sur des souvenirs que je ne reconnais pas. Le nom d'une rue, d'une rivière, d'un pont, ou tous ces gens dans la grande salle des fêtes qui faisaient de la musique de chambre, jouaient d'instruments anciens qui avaient de drôles de formes. Ca m'inquiète de perdre le fil...

 Et puis, je réalise que ces souvenirs ne m'appartiennent pas. Que je les ai croisé par hasard, ou par inadvertance... Me voilà donc rassuré. Je peux continuer à faire le funambule...

Jardin d'Eden...

 Bande de zinzins !

 Je vous avais bien dit

 de ne pas toucher aux oeufs au fond

 du jardin ! Bon Dieu, c'est que des

 débris de missiles, et mines anti-personnelles !

 On fait quoi, maintenant, de toutes ces merdes ?

 Joyeuses Paques !

 Que défaire...

                                                                            R.A.F.

Rien à faire...

Chantons ?

 Bon, je sais... Vous allez me trouver encore bien hargneux ce matin... Mais la tronche de Céline Dondon sur tous les écrans, sur la Tour Eiffel, et son discours à la noix diffué sur tous les zéros, comme si le Bon Dieu descendait sur terre pour ramasser un peu de pognon à swinguer sur des ballades, des chansonnettes pouet pouet, à faire dresser les oreilles des ânes qui font la queue aux stations-service, c'est  pas un peu trop de tapage dans les chaumières ? 

J'apprends aussi que notre J.J.G. national va lui écrire une chanson... Perso, j'ai toujours préféré son demi-frangin,  le Pierrot gaucho bien allumé des années du Sac, et de Pasqua, mais c'est une autre histoire... N'empêche, je me mettrais bien sur la liste de courses de la donzelle... Je m'essaierais bien à pondre quelques vers, vite fait, sur le gaz, parce que c'est plus facile de faire miauler la gonzesse, que d'écrire La Supplique pour être enterré sur la plage de Sète, et que question droits d'auteur, c'est mieux que le chèque énergie... A vos marques, prêt ? Partez...

Le Merle moqueur.

                                                                     Il faut que l'on arrête

                                                                     de penser pour ne

                                                                     rien dire...