Il pleuvait dru. J'étais trempé, parce qu'encore une fois sans parapluie, et sans toit pour m'abriter. Je me demandais en traversant le pont, de la flotte plein les yeux, façon Nougaro, s'il était bien convenable de commencer la journée par " il pleuvait dru ". Un autre plus à cheval sur le style, plus talentueux aussi, aurait écrit " il pleuvait fort "... Encore une histoire de pébroque, de donzelle sur la grand'route. Pas besoin de vous faire un dessin, vous connaissez l'histoire. Sinon tant pis. Vous serez recalés, mais au ban de ma société. Parce que même rincé, éclaboussé de partout, sachez que je ne perds jamais de vue les histoires de Paradis....

Journal Confus.

Page 134.

L'hiver sera
froid.

 

 Avant mon sevrage, je me couchais tôt, fatigué d'avoir picolé toute la journée.

 J'ai loupé un nombre incalculable de films que je voulais voir, qui sont sortis de ma mémoire.

 Devenu sobre, je me couche tôt. Les films déroulent toujours leur peloche sans moi.

 J'apprends à mes dépens que l'alcool n'était pour rien dans mes absences...

 C'est le cinéma qui m'ennuyait...

 Jean Foutre.

                                                                   C'est dans les vieux clébards

                                                                   qu'on trouve les meilleurs

                                                                   os.

Noireccombes (2)

 

                                                                           Ne me cherchez pas 

                                                                           des poux dans la paille

                                                                           sinon, je fous le feu

                                                                           à la grange...

De circonstance...

 " Il faisait si chaud le lendemain qu'on avait fermé les écoles. Dans les rues, où l'air ne bougeait pas plus que l'eau d'une mare, on voyait les hommes porter leur veston sur le bras, des traînées de sueur assombrir les robes des femmes dans le milieu du dos ; la vie de Paris s'était mise au ralenti, et les autobus semblaient coller au goudron amolli dont l'odeur prenait à la gorge. Ce qui m'a le plus frappé, c'est l'agent de police de la place Clichy qui avait déployé un mouchoir derrière son képi comme les fantassins en campagne pour se protéger la nuque "

Le Grand Bob.

Georges Simenon.

1954.