Qui

 se souvient de cette photo du chien datée du 26 décembre 2012 ?

 Personne.

 C'est dommage, c'était un joli portrait...

 Qui se souvient du portrait de l'homme daté du 26 décembre 2012 ?

 Personne.

 C'est jommage, c'était une jolie photo....

                                                                 Je vais faire

                                                                 ce qu'il me reste

                                                                 à faire. Et ce que

                                                                 je sais faire. Ce que

                                                                 je sais défaire...

C'est dit...

 Même si je n'écris que deux,  ou trois mots par jour, ça me suffit...

 Faut pas se fâcher avec l'inspiration... Lui laisser le temps. C'est comme avec une femme qu'on aime, faut jamais se fâcher... Le reste vient tout seul..

Michel Jonasz.

Souffle coupé

                                                                MICHEL PORTAL

                                                                     1935 / 2026.

 Il pleuvait dru. J'étais trempé, parce qu'encore une fois, sans parapluie, et sans toit pour m'abriter. Je me demandais en traversant le pont, de la flotte plein les yeux, façon Nougaro, s'il était bien convenable de commencer la journée par "il pleuvait dru". Un autre plus à cheval sur le style, plus talentueux aussi, aurait écrit "Il pleuvait fort". Encore une histoire de pébroque, de donzelle sur la grand'route, d'amis, et de coin d'Paradis... Je vous la fais courte, vous connaissez. Sinon tant pis. Vous serez recalés, mis au ban de ma société... J'enverrai mes spadassins (?) vous couper les oreilles, et le kiki, pour vous apprendre à écouter n'importe quoi... Parce que même rincé, éclaboussé de partout, sali de crottes de chien, et la morve au pif, sachez que je ne perds jamais le nord ! Mes troupes en cadence vont de gibets,  en mauvaise réputation, toujours une rime qui goutte au bord du chapeau. Toujours un coin de moustache mouillé... D'ailleurs, quand j'arrive chez moi, le vieux clebard qui loge dans l'entrée, me dit " Tu sens l'Brassens mouillé ! " C'est comme ça.

Valentin.

 

RONCHON

 Je sais pas vous... Mais, moi, j'ai l'impression qu'on devient molasses pire une partie de curling...

 Nous voilà tous souffrant d'Incontinence Agravée sans que l'on n'y  prenne garde. On fuite de tous les côtés, on s'abrutit bien peinards, entre deux sailllies Trumpiennes, deux menaces Poutiniennes, et trois pendaisons Iraniennes... Quelques histoires de fesses, de pognon planqué dans l'ile aux enfants, et le Comité Olympique qui interdit les cloches suisses dans les compètes suffisent à combler notre vide sidéral devant les écrans de l'I.A. Ca c'est de l'inédit. La cloche n'est-elle pas aussi importante pour nos amis Helvètes, que le pis de la vache ? Qu'est-ce qu'on rigole ! Et c'est pas fini ! On va tous tirer la queue du Marsupilani aux prochaines érecttions. Ca va faire du chambard, je vous le dis ! Va y'en avoir du grain à moudre dans cette triste farine... Les charençons vont pas manquer !

Vous voulez mon avis ? Sinon, tant pis, je vous le donne...

On est tous des punks à chiens, dit Benoît dans le grand soir. Reste plus qu'à trouver les nonos à ronger... Mais, pas sûr, qu'on n'ait encore les crocs bien aiguisés, à trop bouffer de chamallows...