Je persifle

                                                                    et signe.

                                                                    A la brocante

                                                                    des romanos, on

                                                                    ne vaut plus

                                                                    un rototo...

 Mon psy s'étonne quand je lui dis que mes oreilles frisent à l'écoute des bruits de la rue, des nouvelles du  poulailler, du prix des oeufs, et du montant de ses honoraires qui creusent ma dette, augmentent les taux d'intérêt de mon larfeuille, et font pleurer mon cochon-tirelire...Quand je rajoute que la fanfare de St Frusquin occupe jour, et nuit mes ronds-points, que des vieux fourneaux en gilet de flanelle entament la complainte du scieur de bois, une ritournelle bien connue dans nos contrées d'épineux lepénistes, il soupire que l'avenir ne s'annonce pas sous les meilleurs hospices (auspices ?)...

Lui-même, m'avoue que ses orteils gonflent dans ses mocassins à glands quand il entend les jérémiades de sa clientèle, les ragots de sa secrétaire, et les discours des volatiles qui s'ébrouent, s'engueulent en attendant le renard, et les prochaines urnes qui on le sait, ne comptent pas pour des prunes... Il y a des fois où j'en ai plein les burnes enchaîne l'homme-médecine en fredonnant cette chanson de Vanda Maria Ribeiro Furtado et plus si affinités, la pasionaria du Banana Split....

 Vous allez me dire,

 elle n'avait jamais

 vraiment disparue....

 Je suis un artiste.

 Donnez-moi un tuba

 ou n'importe quel autre

 instrument,.

 et j'en ferai de la

 musique...                                                                                                                                John Lennon.

 

 Sans trouver cette vie bien passionnante,

 je me suis me suis attaché à la laisser

 suivre son cours...

Taxi...

 Deux intellectuels assis,

 vont moins loin qu'une

 brute qui marche...

 M. A.

Almanach

 Chaque matin, j'ouvre mon almanach

 pour ne pas mélanger mardi, et mercredi,

 mettre ma culotte à l'envers, et des chaussettes

 dépareillées.

Je compte mes cheveux, fait l'appel des ratiches manquantes,

et convoque l'assemblée des petites mains qui cherche à mettre de l'ordre

dans la boite à pipi, caca, boudin, pire une compagnie de crs devant une

nuée de casseurs place de la République. 

Chaque matin, je prends la température des jours à venir, des bigleuseries (?)

qui louchent sur mon avenir, et sur les fesses de ma voisine, parce...

Pourquoi pas ? 

Entre la sainte Céline (21/10) ,et la meilleure façon de tailler les rosiers, ou de 

replanter les choux pour le printemps prochain (pour cela, les almanachs sont de bon conseil),

j'entends le vacarme du monde,les stridences de pantomimes qui n'annoncent 

rien de bon. Heureusement, ce boucan ne me dérange pas trop.

Je suis moitié sourd...