" Des poêtes prétentieux parlent de la Camarde comme d'une bonne camarade de leurs soucis d'écrivaillons, de la copine créatrice qui les fascine, ou les rebute, des senteurs de feuilles mouillées dans les compostes des cimetières, de la froideur des caveaux. Toute la mouvance champignonnière des corps, et des choses en décomposition. D'autres, et non des moindres, la mettent en chanson, la couchent sur les pages des romans noirs. Sans parler de ceux qui la craignent, planquée au coin de la rue, dans le canon d'un flingot, sous la lame d'un couteau. Et les martyrs de tous poils qui l'entourent de vérités, de croyances à la mords-moi l'noeud, justement, s'habillent de croix, ou de ceintures d'explosifs pour honorer le Saigneur, et ses sbires aux ailes de plomb... Partout, on la vénère, ou on la craint, selon qu'on est du bon, ou du mauvais côté de la hache. Les morts sont tous de braves types chantait un Poète Vénéré... C'est faux. Les moribonds sont tous des cons, donnent jamais de nouvelles... ronchonne Totor le croque-mort. Un gars qui s'y connaît en matière,

de mise

en bière "

Journal Confus

Page 100.

Ajoutez une légende.

 

 Je sais pas trop quoi

 raconter comme salades.

 J'en ai la persillade qui

 me monte au nez...

 La bave aux lèvres,..

 Je laisse de drôles de traces

 sur mon passage...

Je suis pourtant un 

 escargot tout chaud...

 Toréador prends garde à toi ! miaule Bébert le matou mélomane devant sa gamelle, un oeil sur sa maitresse, l'autre on ne sait où, sans doute perdu dans une bagarre de gouttière. Ce greffier a la couenne dure, le poil raide, et une descendance nombreuse, signe d'une santé de fer, et d'un goût certain pour le rut compulsif. Revenu de ses fredaines, il se contente aujourd'hui de ronchonner, et de sortir les griffes quand les croquettes sont en retard. Les bestioles ne pensesnt qu'à bouffer, et à baiser, comme les lapins de la fable. C'est l'Académie qui l'explique dans les revues animalières. On ne va pas la contrarier (l'Académie).

Journal Confus.

Page 18.

1871.

 Mai,Mai, Mai..

 Paris, Mai,

 Mai, Mai, Mai,

 Paris...*

 Mais,

 qui met ce mois

 de Mai de muguet

 en rimes qui se démènent

 sur la chanson du 

 vieil Eugène...

 *Claude Nougaro.

 

                                                                   Les larmes

                                                                   ne sont que 

                                                                   des fleurs séchées.

                                                                   Le rire, rien qu'une

                                                                   absurdité.

 Je n'ai d'excuses à présenter à personne dans ce siècle de mirontons. Pas de sac de cailloux, pas de pénitents flagellants, ou de croix à porter sur le dos pour expier les années glorieuses. Les files devant les cinémas pornos des années 1975, les accidents de la route, parce que tonton conduisait bourré sans ceinture, ou les crimes passionnels devenus féminicides, comme les négros, devenus gens de couleur racisés... Si j'ai connu la télé naissante, l'homme sur la lune, et Dalida en pleine forme, je ne sue pas l'amertume pour autant, ni les dessous de bras puants, ou les pieds-bots pour marcher sur les plates-bandes de l'époque. Si je collectionne les tics, et les manies de gratter là où l'on ne s'aventure plus, c'est que je me garde des benêts du village, les trouducs qui ne jurent que par un pays rempli de fromages qui puent, d'Alsaciennes en costume, ou de danses folkloriques à la noix.

 Les bisons tapent de la corne, et les indiens ont foutu le camp, lassés des grandes plaines de l'enfance, où comme tout à chacun, j'ai chevauché des licornes, avalé des couleuvres.

Homo Erectus (2)