Souffle coupé

                                                                MICHEL PORTAL

                                                                     1935 / 2026.

 Il pleuvait dru. J'étais trempé, parce qu'encore une fois, sans parapluie, et sans toit pour m'abriter. Je me demandais en traversant le pont, de la flotte plein les yeux, façon Nougaro, s'il était bien convenable de commencer la journée par "il pleuvait dru". Un autre plus à cheval sur le style, plus talentueux aussi, aurait écrit "Il pleuvait fort". Encore une histoire de pébroque, de donzelle sur la grand'route, d'amis, et de coin d'Paradis... Je vous la fais courte, vous connaissez. Sinon tant pis. Vous serez recalés, mis au ban de ma société... J'enverrai mes spadassins (?) vous couper les oreilles, et le kiki, pour vous apprendre à écouter n'importe quoi... Parce que même rincé, éclaboussé de partout, sali de crottes de chien, et la morve au pif, sachez que je ne perds jamais le nord ! Mes troupes en cadence vont de gibets,  en mauvaise réputation, toujours une rime qui goutte au bord du chapeau. Toujours un coin de moustache mouillé... D'ailleurs, quand j'arrive chez moi, le vieux clebard qui loge dans l'entrée, me dit " Tu sens l'Brassens mouillé ! " C'est comme ça.

Valentin.

 

RONCHON

 Je sais pas vous... Mais, moi, j'ai l'impression qu'on devient molasses pire une partie de curling...

 Nous voilà tous souffrant d'Incontinence Agravée sans que l'on n'y  prenne garde. On fuite de tous les côtés, on s'abrutit bien peinards, entre deux sailllies Trumpiennes, deux menaces Poutiniennes, et trois pendaisons Iraniennes... Quelques histoires de fesses, de pognon planqué dans l'ile aux enfants, et le Comité Olympique qui interdit les cloches suisses dans les compètes suffisent à combler notre vide sidéral devant les écrans de l'I.A. Ca c'est de l'inédit. La cloche n'est-elle pas aussi importante pour nos amis Helvètes, que le pis de la vache ? Qu'est-ce qu'on rigole ! Et c'est pas fini ! On va tous tirer la queue du Marsupilani aux prochaines érecttions. Ca va faire du chambard, je vous le dis ! Va y'en avoir du grain à moudre dans cette triste farine... Les charençons vont pas manquer !

Vous voulez mon avis ? Sinon, tant pis, je vous le donne...

On est tous des punks à chiens, dit Benoît dans le grand soir. Reste plus qu'à trouver les nonos à ronger... Mais, pas sûr, qu'on n'ait encore les crocs bien aiguisés, à trop bouffer de chamallows...

 Un euro de différence sur la demi-livre de beurre frais. Les oeufs sortis du cul de la poule dans leurs petites boites en carton, et tiens ! je vous en mets deux de plus, j'vois qu'vous avez une tranche lard qui dépasse de votre cabat... Les étals du marché font les fiers, même si ta tempête gronde, que les bâches s'envolent, avec les pébroques des violettes. Voilà les fruits de saison, les poireaux pommes de terre, la bonne soupe qui se prépare au coin des cuisinières à bois, qui gardent au chaud les tourtes, et les ragoûts qui mijotent... On se bouscule devant le gourbi du poissonnier, qui fait ses promos sur les filets de lottes, les têtes de merlan frit, et la Mère Michelle qui rameute des Lustrucru qui reniflent la piiste de son matou. C'est l'histoire banale de la foire aux jambons, des marchés de Provence, ou de la braderie chaque premier jour du mois. On sait bien, toutes les saloperies du monde, les saucisses guerrières qui nous pendent au nez... Mais que faire ? La petite musique du ras-le-bol qui penche du mauvais côté, et on ne sait pas ce qu'il adviendra de notre façon de penser... Les virus sont partout. La preuve, j'en ai un qui goutte sous le nez... Grand temps de se mettre au chaud, en attendant les bombes...

          Journal Confus. 

 

        

       

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 J'entends mélomane pointu,

 et comprends

 mélanome plein d'pus...

 La reprise s'annonce 

difficile... 

J'entends Didier Lokwood,

et comprends

Didier Lokwood, 

tout va bien....

Nous sommes prêts.

 

 Bien sûr, qu'aujourd'hui, nous fêtons la réouverture du magasin. Nous savons que cette longue fermeture, dûe sans doute à quelques manipulations honteuses, de celles qui retombent dans la bouche pâteuse, des amateurs de chansons couillues, mais néanmoins talentueuses, (consultez vos manuels, page E, comme Epave), a perturbé les curieux de la prose bloggeuse à cent sous, pareille à cette fille, qu'un auteur éclairé avait gardé par-devers lui, en vers, et contre tous...

Nous ne ferons pas de promos, pas d'apéro avec les autorités du coin, et nous nous passerons de la bénédiction de l'Evêché, conscients de la fidélité de nos lecteurs, les gentils grouillots de l'Empreinte, qui gardent une trace de nos âneries, sans les étaler sur ces zéros salauds (revenus eux aussi) et ne nous couvrent pas d'insanités, comme c'est l'usage aujourd'hui.  

Qu'il en soit ainsi jusqu'à la prochaine parution, et chantons tous ensemble, l'Epave, ou la fille à cent sous, pour fêter l'évènement.

Allez, et Chantez, en paix.