Paraît qu'on a changé de fréquence. Que la radio publique (qu'en reste-t-il ?) améliore l'écoute, mais sabre allègrement dans le merdier audio. La preuve, mes petits musiciens du matin, les zozos qui s'échinaient à nous pondre des symphonies, et autres barcaroles, les gars en perruque qui me faisaient swinguer ont disparu, remplacés par une radio-jambon qui braille des animateurs sous coke dans ma tsf anémique. C'est con comme mes pieds, et encore mes pieds quelquefois réfléchissent quand je marche. Ils me disent, va plus loin... Maudits soient tous ces malfaisants du bien-vivre !

 Paraît qu'on peut grace à l'I.A. s'inventer une bite de mammmouth, la poster sur les zéros, et faire l'admiration des micro-pénis.

 Parait que ça bombarde partout dans le monde, que les néo-nazis arrivent petit à petit (Deutschland Uber Alles !) partout en Europe (On est chez nous !)...

 Parait que les glaciers du Népal fondent comme des sucettes, et ratiboisent les vallées. Que les mers montent, que les mouches piquent, et que les moustiques pètent...

 Nous vivons une époque épique disait Monsieur Porc-épic !

 Et Dieu dans tout ça ? rigolait un humoriste mort y'a bien longtemps...

 Journal Confus.

 Ce jour.

 Est-ce que je suis devenu ce petit vieux qui fait chier tout le monde dans la file à la boulange  ? Parce que je voudrais une demi baguette pas trop cuite, mais bien brune quand même. Le débris qui cherche sa monnaie, combien vous m'avez dit ? Pardon, je vous retarde hein... Ou ce ronchon qui râle après tout, qui bave un peu, et maudit les morpions en trottinette qui lui foutent la trouille sur le trottoir...

 Si c'est le cas, je vous assure. Je n'y suis pour rien...

Journal Confus.

Page 82.

  

Sans légende...

 

 Si tu n'es pas autour de la table,

 c'est que tu es au menu...

 Sage conseil...

 Pardi !

 Un cercueil

 garanti 

 à vie. 

 C'est de 

l'arnaque ou

du déni...

 

 Bon, voilà que les fenêtres à peine ouvertes, un piaf s'engouffre dans le gourbi. Va se poser sur la porte, et quand il voit ma tronche, il maudit son Gps qui a encore déconné. C'est farceur un Gps. Farceur, et souvent inutile. Con pour tout dire... Vous cherchez la route du port, et il vous envoie à la foire aux cochons... On en vient à regretter les vieilles cartes routières, qu'on ne sait jamais comme les replier, une fois dépliées, mais qui vous annoncent qu'après Rochebiotte, et le carrefour des vaches, vous ne serez plus bien loin de l'arrivée.  Le moineau a fait trois petits tours, s'est étonné devant ma collection de plumes de paon, avant de s'envoler prévenir les potes qu'un drôle d'oiseau vivait dans un drôle de nid.

Le bougre m'a rendu service. Je n'avais rien à écrire, pas envie de me secouer les crins. Mais devant un tel évènement, j'en avais pour la journée à gribouiller des aventures à tire d'ailes. Les lecteurs seraient contents... 

Journal Confus.

Ce jour. 7h25.

Marque de fabrique...