D'abord, tu te coinces les paluches dans le volet en ferraille. Ce maudit accordéon rouillé, t'as l'impression qu'il te guette. Chaque fois que tu t'approches, il te mate comme un vieille folle et au premier geste, clac, il se referme en pince de crabe sur ta jolie menotte ou il s'ouvre - poussé par le zéphir qui n'est jamais en reste pour faire un coup tordu - comme une huître affolée, et tu te prends une rafale de flotte qui te trempe du sol au plafonds, pyjama compris... Parce que bien entendu (disait le sourd, j'y peux rien... C'est la déprime), dehors, c'est pas un cadeau... La grosse colère météo, la machine à laver en pleine bourre, rinçage, essorage... Ça sent le lavement. Un pas dehors et tu disparais dans la soupe... Faudrait avoir les pattes palmées... Mais l'évolution, c'est comme les gens, faut s'en méfier....
Trois petits sauts et un sparadrap (suivez bon dieu ! rappelez-vous le volet !), plus tard, tu t'aperçois que t'as plus de clops... Et là, le coût de la vie augmente. C'est la course chez le dealer sans parapluie, ou la grimpette aux rideaux en gueulant "Aux armes citoyens"... Les addictions, c'est comme les gens, faut s'en méfier...
Le seul médoc en attendant la mort - et l'ouverture du saint-tabac - Ce serait quelques lignes de Brautigan, tiens ! "La pêche à la truite en Amérique"... Voilà un peu de calme dans ce monde de brutes... Les verts pâturages, la pt'ite maison dans la prairie, chemise à carreaux, stetson et le cowboy Malboro qui se pointe dans le soleil couchant... Ça y est Doc, j'hallucine...
Mais qui croire mon bon Grégoire ? A quel sein (c'est le manque...) se vouer ? La cabbale continue, les pitreries, la scoumoune, la poisse et l'époisse (c'est pour la rime), voilà que ce foutu manuel de bonnes moeurs a disparu, planqué dans la cabane à Mistigris... Ce petit opuscule calme et serein comme un temple mormon - un peu chiant aussi - s'est encore fait la belle... Me reste plus que les tribulations de Buk à L.A ou Pulp Fiction en suppositoire pour espérer une éclaircie...
Sale journée qui s'annonce, je vous le dis... Surtout que le guignol des infos, m'annonce avec son petit sourire en coin (coin), - c'est pour rire - que Mama James a rendu son ticket... Ça va swinguer dans les chaumières du Pater...
Vivement Dimanche... Comme disait la Truffe...
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