Ils ont failli mettre le feu à ma moustache. M'ont mis les nerfs en pelote, fait prendre des vessies pour des lanternes. Ils m'ont mis dans des trains et m'ont perdu dans la grande ville. M'ont expliqué le pourquoi du comment et marché sur mes plates-bandes. Ils m'ont privé de musique, de caillou et de vin. Fait fumer des cigarettes blondes dans des gares désertes. M'ont fait attendre mon tour. Mis la tête à l'envers. M'ont pris à rebrousse-poil et fait entendre des bruits que je ne connaissais pas. Ils m'ont envoyé à l'hôpital dans des taxis surchauffés. M'ont présenté à l'homme-médecine. L'homme en noir à la voix douce, aux longues mains de pianiste qui se croisent et se décroisent autour d'un stylo imaginaire sur le bureau d'acajou. Yeux vifs, cheveux neigeux. Long et sec. Visage marqué, plus proche de Laurent Terzieff que du docteur Freund. Un univers "schizanoïaque"*. Une image de camisole légère inscrite sur mon disque dur...
Mais je n'ai rien lâché.
Rien expliqué du froid des montagnes. Du chien qui s'allonge sur le lit en soupirant que la vie est trop dure.
Rien dit non plus de la Vouivre, des Gorges d'Orvaz. Du silence, de l'odeur du café et du piano qui s'étire quand le matin se lève.
Pas dévoilé cette tête de vieux bonhomme aux cheveux trop longs, aux joues gonflées par une rage dedans.
Les violettes qui couinent du fonds de leur cabas, les livres qui s'effeuillent et le tic-tac de l'horloge, il n'en sera pas fait mention non plus.
Je ne me suis pas invité à leurs Noces Barbares* et suis rentré chez moi la broussaille intacte.
* Patrick Dewaere dans Série Noire.
* Yan Queffelec.
* Patrick Dewaere dans Série Noire.
* Yan Queffelec.
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