DOUBLETTE

Hé ! Biloute ! J'ai bouffé tellement de frites hier soir,  que ce matin j'écris avec l'accent

belge... Et je te jure c'est pas simple... J'ai appris aussi qu'il n'y a rien de plus triste qu'un fonds de rosé tiède dans un verre en plastique. Les boulistes qui tournent comme des chiroptères enragés autour de trois côtelettes calcinées, en gueulant parce que le bichon de la mamie du troisième a piqué le cochonnet, c'est du lourd... Ca transgoutte au creux des bermudas, ca vous gonfle les sous-ventrières des émotions pareilles... C'est que la soirée est chaude comme les braises du barbuc, suintante, humide...  Qu'on s'attend presque à voir pointer les crocos et les serpents à sonnette du marigot... On a beau refaire les glaçons au fur à mesure, comme les descentes sont pas en berne, que les pentes sont bien astiquées à l'anis, au muscat de Rivesaltes ( pour les dames seulement ), que le gros Nanard a rapporté de son séjour homérique au camping "Les Belles Loches"- ce genre de mixture qui te fait grimper le taux de sucre plus vite que le regretté Pantani sur les pentes du Tourmalet - tout le monde rêve d'un frigo géant, d'une chambre froide maousse, ou peut-être d'un coup de zéphir qui gonfleraient les liquettes, de trois gouttes de pluie qui rafraîchiraient les tonsures...Mais, j't'en fous, le Barnabé du dessus à l'air d'être occupé ailleurs... La météo, c'est pas son truc, il a d'autres soucis, d'autres contrées où l'on se tanne la couenne pour de bon... Pas vrai Bachar ? Alors les ripailles d'une bande  d'excités du bulbe, il s'en cogne le Pater...
Moi, je les mate depuis ma fenêtre les énergumènes, la chienne Louloute a les oreilles qui frisent, elle va rêver de nonos cette nuit sûr... J'aurais pu être avec eux dans une autre histoire, mais au jeu de boules, je suis nul...
Tant pis.