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Il marchait depuis trois jours avec ce type. Un gars pour le moins sympa, argenté, ne rechignant pas à partager les cigarettes et payant des bières comme s'il en pleuvait. Il faisait " La route " persuadé que tous les chemins menaient à Katmandou, mais bavard comme une pie...

" J't'ai pas raconté qu'avec mon père et ma mère, on habitait à Goussainville en ce temps-là, et bla bla bla... On s'est retrouvé avec des morceaux de carlingue de Tupolev dans le jardin... Tu sais le zing qui s'est scratché au Salon du Bourget.... Sacré pot qu'on a eu on était chez la belle-soeur de ma... Et bla bla bla.... T'aurais vu la baraque du voisin... Et sa pauvre gamine qu'était dans le jardin, on n'a retrouvé qu'un cerceau, j'en ai chialé des jours et des jours... " Raconter sa vie à un étranger, c'est comme se parler à soi-même, sans les vilaines images... Ca doit être pour celà que les psys ou les chauffeurs de taxi existent.."
Ils sont arrivés à un croisement et il  a dit " Bon, on se sépare ici "
- Mais où tu vas ? Y'a que des dunes de ce côté...
- Justement, je vais vers le silence...