La maison d'en face fume de toutes ses cheminées, mais garde les yeux fermés. Là-bas une bagnole tangue sur le pont, les lanternes allumées comme pour voir un peu plus loin. C'est un matin de Décembre... Comme tant d'autres depuis le premier déluge. Quand les avions ne disparaissaient pas mystérieusement, que les vacances à la neige n'existaient pas et que les hommes prenaient la pelle pour exister dans les congères... On avait bien fait quelques guerres, écrit quelques livres... Mis en musique quelques crimes passionnels et l'on en ferait encore...
Je feuillette un bouquin de Charles Estienne " L'Art à Paris 1945. 1966 ".
Comme lui, il me reste une bougie et une cigarette blonde pour avancer sur la route.
C'est un gros avantage pour moi.
Rue de la Glacière. 8H00. Journal Confus.
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