Vu du ciel, t'as l'impression ça ressemble à la cour où chaque jour des taulards feraient la promenade. Chacun sa zonzon tu vas me dire... Pourtant les nombreuses traces de pas dans la neige de Janvier dénotent une grosse activité dans le cabanon dont les fenêtres trahissent la présence de gugus qui n'ont rien à voir avec des voyous qui tireraient une peine quelconque...
Si vous chaussez vos lunettes, prenez une grosse loupe ( celle qui vous sert à trier vos timbres-poste bande de croquants ! ) vous apercevez le gros chien black qui attend patiemment que son patron ait fini de faire lichette... Belotte rebelotte et dix de der... Quelquefois le cabot s'impatiente et pousse une gueulante et le Marcel - comme c'est un gentil " papy "- vient lui faire une caresse sur la truffe et s'en retourne maquiller les brèmes histoire de pas payer la tournée...
Ainsi va la vie dans cette province où rien ne bouge. Où les seules activités sont le club de bridge, les patofils, ler ragots qu'on s'échange en claquant du bec et la sinistrose qui rôde autour de l'épicerie sociale...
Y'a des jours où tu rêves de bagnoles rouges décapotables, de terrasses ensoleillées, de cocktails qui brillent dans les verres qu'on entrechoque derrière des lunettes de rocker.. Et pourquoi pas une vieille ( tout est vieux décidemment ! ) chanson des Beach Boys en train de surfer dans la rue du Pré...
Bien à vous.
Bien à vous.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire