Moi je dis... Faut que ça cesse... Tous les matins que le Bon Dieu fait - et le Dab n'est pas en reste pour nous tirer des draps aux aurores - l'armada des clebbards entonne la Grand'Messe... Comme un seul homme le trio infernal enclenche la Symphonie en os majeur pour cabots affamés, la sarabande des jappements et autres incongruités qui font mal aux oreilles, le grand sabbat des taïauts à moitié givrés qui se prennent pour Pavarotti en extase devant la Carmen ( Ndlr : A vérifier, pas sûr que Luciano ait fait le toréador dans sa longue carrière ).
Toi, bonne pomme, qu'est encore dans les circonvolutions vignassières de la veille, l'instant délicat où tu moissonnes des rêves de fin de nuit et les érections de fin de vie, je t'assure que la version de la Belle et du Clochard façon couinements ACDC et autres hurleurs patentés, ça fait mal aux gencives. Je dirais même sans exagérer que ça fout la trouille... T'as la pendule qui s'affole, qui paume d'un coup l'heure du fameux méridien... Tu cherches l'air comme une truite sur un tas de fagots ( ? ) ou comme votre serviteur quand son verre est vide... ( Marisol sort de ce corps ).
Faut faire fissa pour sortir des toiles... Sinon les funestes bestiaux te retournent la chambrée, s'escaguassent pire que Marseillais devant le maillot du PSG... T'en as de telles envies de meurtre, d'euthanasie qui t'enverraient tout droit aux assises, que t'en oublies d'enfiler les pantoufles... Le carrelage se rappelle à ton bon souvenir et une fois la lourde tirée, quand les Chiens de l'Enfer sont enfin tranquilles ( enfin, je comprends pas tout... Sitôt dehors, ils se remettent à pioncer comme des bienheureux les sagouinces ! ) tu te retrouves les patounes dans la rosée du matin à faire des sauts de cabris pour éviter l'angine de poitrine... Pour un peu que tu dérapes sur un bouquet d'orties qui passait par-là ( déconseillé en ce jour de fête des mères ) te voilà bon pour brailler pire que le baudet qu'est dans le champs d'en face...
Je persiste et signe... Faut que ça cesse...
Toi, bonne pomme, qu'est encore dans les circonvolutions vignassières de la veille, l'instant délicat où tu moissonnes des rêves de fin de nuit et les érections de fin de vie, je t'assure que la version de la Belle et du Clochard façon couinements ACDC et autres hurleurs patentés, ça fait mal aux gencives. Je dirais même sans exagérer que ça fout la trouille... T'as la pendule qui s'affole, qui paume d'un coup l'heure du fameux méridien... Tu cherches l'air comme une truite sur un tas de fagots ( ? ) ou comme votre serviteur quand son verre est vide... ( Marisol sort de ce corps ).
Faut faire fissa pour sortir des toiles... Sinon les funestes bestiaux te retournent la chambrée, s'escaguassent pire que Marseillais devant le maillot du PSG... T'en as de telles envies de meurtre, d'euthanasie qui t'enverraient tout droit aux assises, que t'en oublies d'enfiler les pantoufles... Le carrelage se rappelle à ton bon souvenir et une fois la lourde tirée, quand les Chiens de l'Enfer sont enfin tranquilles ( enfin, je comprends pas tout... Sitôt dehors, ils se remettent à pioncer comme des bienheureux les sagouinces ! ) tu te retrouves les patounes dans la rosée du matin à faire des sauts de cabris pour éviter l'angine de poitrine... Pour un peu que tu dérapes sur un bouquet d'orties qui passait par-là ( déconseillé en ce jour de fête des mères ) te voilà bon pour brailler pire que le baudet qu'est dans le champs d'en face...
Je persiste et signe... Faut que ça cesse...
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