Samedi soir... Comme tous les ans, à pareille époque, on a lancé le feu d'artifice, tapé sur des tambours et fait cramer le mannequin en dansant autour et en braillant pire que les sorcières du sabbat dont plus personne ne se souvient... Brûler les idoles a toujours été une manie dont on a du mal à se passer... On recommencerait plus tard. A la St Jean... A la St Glinglin... On évitera quand même passqu'on n' est plus au moyen-âge, de balancer les matous qui portent malheur dans le feu, mais j'en connais, qui en douce, feront des incantations pour que leur belle-mère aille planter ses choux dans le potager du Diable... Qui voueront à l'enfer leur femme, leurs mioches, leur percepteur, et pis tiens ! Cette foutue horde de morpions qui nous gavent avec leurs petrolètes ( ou petrolettes ! ) sitôt que les beaux jours reviennent... C'est comme ça que bien planqués derrière nos croyances, nos hymnes nationaux et nos " Peaux d'Ane " on devient des petits pantins gesticulant dans le grand vide nucléaire...
Evidemment, notre nouba a réveillé le Grand Manitou qui s'est dépêché d'envoyer une semonce sur la fanfare des pompiers qui jouait une Madelon Sibémolmajeuroumineur ( J'suis le roi du scrabble ! )... " Qui c'est le chef ici ? " a braillé le barbu... " J'm'en vais vous en foutre des sarabandes moi... " et de sortir sa lance d'arrosage pour noyer copieusement tout ce petit monde comme les matous du paragraphe précédent ( Z'ont vraiment pas de bol ces bestioles ! )... Finie la danse des canards ! Tout le monde s'est remisé au fond des carrioles et ce fut le plus beau carambolage du weekend ( C'est fou ce qu'on gagne comme temps en supprimant un tiret ! ). Remarquez, moi je m'en fous j'y étais pas...
Bon Dimanche.
N'oubliez pas d'arroser le rôti...
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