Il y a peu de chance qu'un matin on croise Jimmy H venu acheter trois chouquettes et une paire de croissants tout neufs à la boulangerie qui fait l'angle entre la rue des Petits Fours et le pont d'Avignon... Peu de chance qu'avec lui, on fasse la queue derrière un gris-gris en pantoufles qui mange son pain noir en attendant des jours meilleurs...
Jimmy est un rapace nocturne... Un joueur de bastringue, un pique-assiette des nuits étoilées, avaleur de seringues et de sustances nocives qui font râler notre Marie-Sol... Alors serrer la louche du mitron enfariné en attendant sa monnaie de singe ou prendre la température du jour à venir, c'est pas sa tasse de methe.
Quand nous, les bonnets de nuit, éteignons la lumière et la musique, lui déploie sa carcasse à la recherche d'un joueur de tambour noctambule et d'un gratteur de basse insomniaque. Il rôde comme un junkie devant une salle de shoot, autour des boites à cachous, recherche des boeufs écorchés au fond des bouges avec des bluezy albinos, persuadés, les j'enfoutres, de dégainer plus vite que lui... Tu penses bien que Jimmy n'est pas dans la compète... Se fout pas mal qu'on lui lustre les boots... Il empoigne son engin et pif ! paf! poum !... L'est plus là... Parti on ne sait où, laissant les besogneux comme des ronds de serviette après le gueuleton... Quand la salle se vide, il ne reste plus que quelques cadavres et l'ombre de Muddy qui ricane en rinçant les verres.
La vraie vie de Jimmy H.
Editions Purple Haze.
Jimmy est un rapace nocturne... Un joueur de bastringue, un pique-assiette des nuits étoilées, avaleur de seringues et de sustances nocives qui font râler notre Marie-Sol... Alors serrer la louche du mitron enfariné en attendant sa monnaie de singe ou prendre la température du jour à venir, c'est pas sa tasse de methe.
Quand nous, les bonnets de nuit, éteignons la lumière et la musique, lui déploie sa carcasse à la recherche d'un joueur de tambour noctambule et d'un gratteur de basse insomniaque. Il rôde comme un junkie devant une salle de shoot, autour des boites à cachous, recherche des boeufs écorchés au fond des bouges avec des bluezy albinos, persuadés, les j'enfoutres, de dégainer plus vite que lui... Tu penses bien que Jimmy n'est pas dans la compète... Se fout pas mal qu'on lui lustre les boots... Il empoigne son engin et pif ! paf! poum !... L'est plus là... Parti on ne sait où, laissant les besogneux comme des ronds de serviette après le gueuleton... Quand la salle se vide, il ne reste plus que quelques cadavres et l'ombre de Muddy qui ricane en rinçant les verres.
La vraie vie de Jimmy H.
Editions Purple Haze.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire