POUSSIERE...

Il se leva pour boire. Alluma une cigarette, prépara le café et se versa un verre de vin sucré qui lui rappela les étés,  où enfant, il têtait à même la gourde des hommes, qui pour n'être pas saouls dés le matin, mélangeaient l'eau à la vinasse quand ils fanaient... En ce temps-là, les journées étaient chaudes, le soleil tannait le cuir des bonhommes et les mélanomes n'existaient pas... Comme d'habitude, ses babines de chameau dérapèrent sur le bord du verre, et il renversa quelques souvenirs... Des gouttes qui tacheraient le tapis sans importance... Arrivé à l'ère glaciaire de sa vie, il n'allait pas s'encombrer... Dans la cuisine, la pendule s'ennuyait, découpait  la nuit en petites tranches... Une minute ou deux... Un siècle, un autre... Des histoires de calendrier... De la poussière qui s'amoncelle, vous grimpe le long des jambes et vous empêche un jour de marcher. Franchir le Rubicon et jeter le sort... D'autres que lui s'y étaient essayé...
Il enfila une pelisse parce que le froid lui séchait les os, gratta le gel sur les vitres et aperçut au loin une nouvelle tempête qui se préparait...