LA VIE DES MORTS...

Il y a des morts sans passé, sans avenir... Des brindilles emportées par le vent, après une gestation difficile  auprès d'une mère défaillante... Des morts sans histoire, sans naissance. Ceux qu'on aperçoit  un bref instant sur l'écographie trouble d'un médecin alcoolique.  Ils sont les oiseaux de passage du Poète, les grains de sable qui embrouillent la machine, ceux qui ne prendront jamais l'apéritif avec la Sous-Préfete au sortir du fameux monument qu'on dresse à la mémoire de défunts plus glorieux. Ils n'encombreront pas les caveaux de famille - un petit cercueil ou une simple pensée suffisent  - Des morts qui ne connaîtront jamais les tracas de la vie, les boursouflures du bonheur... Des anoymes en quelque sorte, qui n'auront jamais leur place sur le calendrier,  dans la file d'attente des bons ou mauvais jours... Des qui seront sans Dieu ni Maître, ne connaîtront jamais l'air vivifiant de la montagne ou le goût des mers salées... Ces laissés pour compte de la maternité, des gouzis-gouzis, grigotent pourtant le dos des vivants, deviennent des illusions perdues ou de grossiers mensonges.

Même si les tricotins de l'Académie connaissent les mystères de la vie, s'ils  tripotent l' humanité endémique comme une longue litanie,  ces morts-là resteront des exceptions.
On les appelle des morts-nés...