PUNKS...

Bon là... On voit que cousin Bébert gueule contre la réforme du budget de Manu Jupi, tandis que Ninette et Zézette jactent à n'en plus finir sur les bienfaits du mascara au caca d'oie... Au deuxième plan, vous pouvez apercevoir tonton René et tata Odile ( la dame qu'a les tifs en balai de chiotte ) faire coucou au fotografe ( pourquoi pas ? ) qui leur raconte sûrement des fadaises ( de Dieppe ! ) pour leur tirer le portrait gratos ! Ca tangue sérieux dans la petite cuisine, et si vous tendez l'oreille, vous entendrez Johnny Rotten qui braille après la Queen et le No Future de Tatcher la maléfique...

Moi ça me rappelle des javas-pastagas chez des cousins de province qui finissaient toujours en caca-boudin... Après l'apéro, c'était la foire d'empoigne, le défilé des andouilles et le rôti était toujours plus cramé que les invités ! Tonton Mimi mettait le Zeppelin à donf dans les enceintes qui faisaient gueuler le chien du voisin et Tata Lulu racontait pour la dix millème fois comment elle avait touché les boules d'un chanteur à succés mais néanmoins coco ( ses boules de pétanque pardi ! )... On finissait tous dans le ruisseau à faire des concours de dégueulis ce qui ravissait les asticots et autre bestioles que la nature, jamais à court de mauvais coups, nous balançait entre les orteils, parce qu'on avait depuis longtemps balancé nos godasses dans le jardin... Au dessert, les survivants devaient se fader l'aîné de la famille qu'empoignait son piano à bretelles et entonnait " Mon amant de Saint-Jean " cette panouille qui achevait l'assemblée... Les punks pouvaient s'enfiler des épingles à nourrice dans le fion, nous on restait sur nos positions...
Mille excuses à l'auteur de ce cliché pour avoir " détourné " cette exposition consacrée aux cinquante ans du mouvement punk. Remerciements à V. Westwood, à ces jupes gros cul, à Malcom McLaren, à Johnny Tunders, aux Clash et à ce balourd d'Iggy que tous ces gandins ont copié outrageusement...