En ce premier Dimanche après le concert d'Arno en pays pesseran, nous dirons que :
Primo, il pleut. Secondo, nos souvenirs sont flasques. Tertio, nos oreilles bourdonnent encore...
Je sais que certains d'entre vous préféreraient fêter le premier Dimanche après la sortie du dernier opus de la tristounette Barbara - soyons juste, cette Dame nous donne plus envie de pleurnicher que de d'entamer la danse des canards - mais le vieux Belge déglingué étant à l'ordre du jour, et notre boulot étant d'informer les masses laborieuses dés leur réveil, nous ne rechignons pas à quelques considérations sur ce concert devrions-nous en souffrir jusqu'au fond des naseaux ( ? ).
D'abord, prévenons l'assemblée... Les " anciens " qui connaissent le répertoire du bonhomme, les vieilles charrues qui reprennent en choeur " les filles du bord de mer " et autres reprises dont nous gratifia le gugus ( avec un certain talent il est vrai ! ) peuvent aller se faire voir chez plumeau... La prestation bastonne... Emmitouflées dans une guêpière bien hard qui promet des pogos endiablés, les " chansons " prennent des airs rutilants de vieilles guimbardes lancées à vive allure qui ravivent la jeunesse et font trembler les vieux hippies usés jusqu'au bonnet... La voix, petite cousine de celle d'un Tom Waits enrhumé, est bien là et vous gueule dans les bronches des beuglements que Marguerite ma voisine du dessus ne renierait pas... Le garçon, que l'on sent quand même quelque peu fatigué, fait l'épouvantail, se dandine comme un canard, mais assure sacrément ce pourquoi il est venu dans nos contrées reculées...
Assure... Jusqu'au moment fatal où le compteur électrique, les câbles où je ne sais quel machin électronique explosent comme une bulle, plongeant la salle, le public et votre serviteur qui piétinait un baba enfumé, dans le noir complet... Je vous raconte pas le binz... On craint l'attentat, une malversation bolchévique, l'arrivée intempestive de Manu Jupi qu'est toujours sur les bons coups... On conspue un peu les organisateurs qu'ont pas dû payer la facture Edf... Les vieux hippies qui roupillaient ( je vous jure ça existe encore ! ) ramassent leurs oinjs et sacs de couchage en ronchonnant que décidément le Grateful c'était mieux...
Rajoutez à celà que le baudet du Plat Pays, tout en colère après ces bouseux pas foutus de rallumer la salle a mis les bouts sans même nous souhaiter un bon Dimanche, et vous comprendrez que nos souvenirs restent flasques et nos regrets éternels...
D'abord, prévenons l'assemblée... Les " anciens " qui connaissent le répertoire du bonhomme, les vieilles charrues qui reprennent en choeur " les filles du bord de mer " et autres reprises dont nous gratifia le gugus ( avec un certain talent il est vrai ! ) peuvent aller se faire voir chez plumeau... La prestation bastonne... Emmitouflées dans une guêpière bien hard qui promet des pogos endiablés, les " chansons " prennent des airs rutilants de vieilles guimbardes lancées à vive allure qui ravivent la jeunesse et font trembler les vieux hippies usés jusqu'au bonnet... La voix, petite cousine de celle d'un Tom Waits enrhumé, est bien là et vous gueule dans les bronches des beuglements que Marguerite ma voisine du dessus ne renierait pas... Le garçon, que l'on sent quand même quelque peu fatigué, fait l'épouvantail, se dandine comme un canard, mais assure sacrément ce pourquoi il est venu dans nos contrées reculées...
Assure... Jusqu'au moment fatal où le compteur électrique, les câbles où je ne sais quel machin électronique explosent comme une bulle, plongeant la salle, le public et votre serviteur qui piétinait un baba enfumé, dans le noir complet... Je vous raconte pas le binz... On craint l'attentat, une malversation bolchévique, l'arrivée intempestive de Manu Jupi qu'est toujours sur les bons coups... On conspue un peu les organisateurs qu'ont pas dû payer la facture Edf... Les vieux hippies qui roupillaient ( je vous jure ça existe encore ! ) ramassent leurs oinjs et sacs de couchage en ronchonnant que décidément le Grateful c'était mieux...
Rajoutez à celà que le baudet du Plat Pays, tout en colère après ces bouseux pas foutus de rallumer la salle a mis les bouts sans même nous souhaiter un bon Dimanche, et vous comprendrez que nos souvenirs restent flasques et nos regrets éternels...
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