J'suis parti en travers dans le dernier virage. Dérapage incontrôlé sur les gravillons que ces fainéants de la DDE avaient laissé traîné, histoire de rentrer plus vite chez eux voir le match et de ranger au plus vite ces foutues pelles qui donnent des cals aux mains et des courbatures dans le dos. J'ai ribouldingué contre le talus, tapé les balustrades et sauté sans parachute le parapet comme les frapadingues qui pratiquent la chute libre, font des figures que même les piafs rigolent, et jouent à la roulette russe avec la fumeuse théorie d'Isaac... J'ai entendu au loin une voix qui disait de ne pas oublier le pain et croisé dans la descente pareille au grand-huit de la fête à Neuneu, Serge Lama qui s'en allait voir les pt'ites femmes de Pigalles. Blackboulé ( trappeur de rap ! ), dans le goulot d'une chopine qui sentait fort la piquette, j'ai croisé quelques créatures qui comme moi, dévalaient la pente à toute blinde. J'ai aperçu des aïeux de ma lignée, des fumeurs de pipe célèbres, des Jagger en tutu, la Madelon et le Zouave qui s'en revenaient bras dessus bras dessous, d'une rave partie ou Manu Jupi notre vénéré président, avait fait une apparition remarquée.
Après le grand trou noir. Improbable pire un film de Godard... Rempli de bestioles qui couinaient que la nouvelle grille d'été de la radio publique c'était de la denrée pour des auditeurs sourdingues et que si, les Rolling-Stones n'étaient pas si vieux, le monde tournerait autrement... Pas de quoi se réjouir. Les jeunots et les vieilles badernes prenaient des allures de photos de l'an quarante, et quand, pour me rassurer, j'ai gueulé que Saint Eloi n'est pas mort, une voix d'outre-tombe m'a répondu,
- Toi non plus Ducon ! Tu rêves !
Du coup, j'ai pas vu la lumière blanche et les séraphins qui dansent le cancan. J'ai sauté dans mon bol de caoua, et tout fièrot de tenir sur mes guibolles, me suis promis de ne plus sortir des sentiers battus et de ne plus fréquenter les bas-côtés.
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