Un drôle de type ce Bibi. Moitié indien, moitié kébékois, il sirote du whisky pour emmerder la polio qui lui bouffe la couenne. Parce que minot, les vaccins n'avaient pas prise sur lui, il prétend avoir du sang de cochon qui coule dans ses veines et la tête qui va avec. Conchie volontiers ses géniteurs, la sainte famille, les burettes de Monsieur l'Abbé et les Canadiens, parce que c'est connu depuis le Général, nos cousins d'Amérique sont toujours en brisbille avec les yankees...
Clapote d'un continent à l'autre, traverse l'Afrique pour aller chez le vieux Négus, parce qu'une donzelle aux yeux de biche trempés dans le bleu de je ne sais plus quel peintre ( quel couillon cet Oteur ! ) lui a donné rencard dans un bouge que même Cendrillon qu'est pas regardante sur le ménage, pousserait des cris de mouettes moitié mazoutées en voyant le fourbi.
Le gredin chiassieux et priapique à la fois, convoque pour ses écritures des mecs pas très jolis. A longueur de page, il nous serine avec Kafka, Artaud, Beckett... Des types qu'il ne fait pas bon lire au fond de la mine, because les coups de grisou probables... Si à la plage, coincé entre deux olives et une dondon les miches à l'air, vous lisez queques lignes de ces malapris, c'est le tsunami assuré, la marée qui submerge le camping et affole les métérologues... Vous voyez le genre...
R'heureusement, que dans le gourbi, moi et mes doigts de pieds à l'air, on risque rien... C'est que Au-dessous du Volcan, y'a Malcom...
Je vous embrasse pas, je bronze.
Bibi.
Victor-Lévy Beaulieu.
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