J'attends la factrice. Je n'ai rien d'autre à faire... C'est une grande et belle femme des années quatre-vingt, dotée d'un sourire de blonde, bienveillant avec les gens comme moi. Elle ne m'apporte plus de courrier depuis longtemps, mais à chacun de ses passages, lève les yeux vers le perchoir, et fait un signe au vieux corbeau incrusté dans la fenêtre comme ces trompes-l'oeil qui couvrent les murs des villes du XXe siècle.
Je sais qu'un matin, si le temps le permet - ce pays est une vraie catastrophe climatique - je descendrai l'escalier, les poils lustrés et les crocs bien propres, et lui tendrai la patte comme le chien bien élevé que je suis devenu après toutes ces années de niche et de chaîne...
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