actu ( 3 )

On entend les motos qui pétaradent, vroum, zimb et prout prout... Je vous raconterais bien les mastodontes teutons, avec leurs sacoches, leurs sides, leurs réservoirs plus gros que la taille de Merckel, les japonaises plus racées et nerveuses qu'une estampe, les anglaises qui " font de l'huile ", et ces connes de ricaines qui friment pire Lucky Luke sur son canasson, mais j'y connais rien en bécane...
De Brando à Denis Hopper, des angels d'Altamont aux bikers qui se bastonnaient avec Janis, chez moi, le mythe de prend pas... Steve Mc Quenn qui saute les barbelés de la Grand évasion... Même topo, que dalle... Pas un poil de moustache qui frétille... Y'a guère que la motobécane de la Grande vadrouille qui me tire un sourire... C'est vous dire, comme je regrette de ne pas faire partie du gang... De ne pas être un tatoué barbu, qui accroche son bandana au guidon et secoue son blouson à franges... Sans compter que je ne sais pas pogoter sur du hard bien huileux, que j'aime pas trop la bière et les burgers... Ca fait un sacré handicap !
Moi, je stationne plus près du pâté en croûte et de la poularde demi-deuil, que du cuir et des santiags en peau de zébu. Et pis, rajoutons, qu'une mayo bien torchée, fait moins de boucan que cinq cents motards en folie... A ma décharge, j'aime bien Patti Smith et Iggy, c'est déjà pas si mal...
Bien à vous.