L'hiver...

< Il est bien bon votre vin chaud >

Voilà le topo. Un après-midi,  comme l'autre, chez M. Maurice. La salle est petite ( quelques tables seulement ), ambiance bar à vin rustique, fin du XXe avec ses sous-bocks, ses lambris en vieux chêne qui ont sûrement vu l'autre guignol rendre la justice, sa musique irlandaise en sourdine, et le gros poêle à bois vosgien qui vous pollue les bronches depuis qu'on ne peut plus fumer dans les lieux publics.. Avec un fourneau pareil, tu crains pas les virus, je te jure ! Ça s'ébroue, ça discute autour de brunes qui pétillent, de t'its verres de blanc qui sautillent, et pour ne rien gâcher, le tôlier ressemble à un Garçon Boucher* bien connu des promeneurs de la rue des Martyrs et autres fariboles punkies. Il a dépassé le quintal depuis longtemps, secoue des bras en forme d'autobus ( ? ) et ses pognes ont la taille d'un gant de base-ball, ce qui ne l'empêche nullement de se poiler quand Riri la Poisse lui raconte comment il a mis le bazar au dernier Conseil Municipal. On voit sur la terrasse quelques tubards qui se les gèlent un peu, s'activent autour des mégots, comptent les bagnoles, et font des mimiques aux frileuses qui passent, le portable en bandoulière, et l'écharpe au ras du pif...
C'est que - et il faut pas se gourer - malgré la température clémente, les moustiques qui rôdent, les mouches qui se mouchent ( ? ) on est en hiver...
* F. Hadji-Lazaro.
Journal Confus.