Remis sur ses quatre fers, l'olibrius nous raconta comment, ses dernières vivres épuisées, il avait appris à cuisiner les mouches, les cafards, pour finir par fricasser des boulettes de poussière enrobées d'ailes de papillons de nuit, et de toiles d'araignées qu'il pourchassait pire le Tartarin de l'histoire dans toute la carrée... Il gardait bien encore quelques souvenirs du temps passé, où il se gobergeait de salade niçoise, de filets de sole Nantua, et de desserts au chocolat, mais aujourd'hui, comme nous, il se contenterait d'une purée de médoc, avalée en perfusion ou tuyautée sous le manteau ( pardon sous le masque ! ). La gastronomie avait disparue, oubliée, dans des fioles de tests, dans des terrines de pommades, et bien malin, celui qui connaîtrait encore le goût des fraises des bois ou de la couenne de cochon...
Avant de le remettre dans le circuit, il nous fallut transmettre son pédigrée aux autorités com-pétentes, qui, c'était prévu dans les textes d'urgence, le classerait dans la catégorie des " bons pour le service " et le relâcherait dans la nature muni d'une puce qui le gratterait sans cesse en faisant de petits sauts...
Le gredin s'appelait Boro Bespiaire, un blaze improbable pour un esprit sain dans un corps de ballet, mais qui vous en conviendrez, rappelle curieusement le virus Maximilien, que la veuve ( couic ) culbuta une triste jour de Juillet 1794. Nos manuels se souviennent encore de l'Incorruptible et de ses potes qui raccourcissaient les cous plus vite que nos Nimbus ne mettront de temps à trouver un vaccin... Mais c'est une autre histoire...
Le plus étonnant dans cette affaire, ce que privé de la moindre info (les piles de sa petite radio avaient rendu l'âme ) n'ayant plus la notion du temps ( les montres du vieux Salvador devenues " molles " s'étaient arrêtées ) notre Boro nous avoua que tel, un piou-piou qu'a loupé l'armistice et continue à se battre contre des moulins, il avait zappé que la pandémie était éradiquée depuis quelques années, et que la République avait fondue comme le grand nord où les ours se baladaient cul-nus, en vendant des esquimaux aux touristes (?)...*
Les temps avaient bien changé...
* Plus dure sera la chute. Mais c'est une chute qui en vaut bien une autre...
FIN.
Contes à rebours.
J / 32.
Avant de le remettre dans le circuit, il nous fallut transmettre son pédigrée aux autorités com-pétentes, qui, c'était prévu dans les textes d'urgence, le classerait dans la catégorie des " bons pour le service " et le relâcherait dans la nature muni d'une puce qui le gratterait sans cesse en faisant de petits sauts...
Le gredin s'appelait Boro Bespiaire, un blaze improbable pour un esprit sain dans un corps de ballet, mais qui vous en conviendrez, rappelle curieusement le virus Maximilien, que la veuve ( couic ) culbuta une triste jour de Juillet 1794. Nos manuels se souviennent encore de l'Incorruptible et de ses potes qui raccourcissaient les cous plus vite que nos Nimbus ne mettront de temps à trouver un vaccin... Mais c'est une autre histoire...
Le plus étonnant dans cette affaire, ce que privé de la moindre info (les piles de sa petite radio avaient rendu l'âme ) n'ayant plus la notion du temps ( les montres du vieux Salvador devenues " molles " s'étaient arrêtées ) notre Boro nous avoua que tel, un piou-piou qu'a loupé l'armistice et continue à se battre contre des moulins, il avait zappé que la pandémie était éradiquée depuis quelques années, et que la République avait fondue comme le grand nord où les ours se baladaient cul-nus, en vendant des esquimaux aux touristes (?)...*
Les temps avaient bien changé...
* Plus dure sera la chute. Mais c'est une chute qui en vaut bien une autre...
FIN.
Contes à rebours.
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