Inutile de chercher à comprendre pourquoi dés potron-minet ( J'adore... ) les carrioles pétaradent, proches de l'explosion, les pots s'échappent, et se carapatent dans toute la contrée... Ca embouteille dans les travées des arrêts de bus, sous les casques des pompiers qui pimponnent comme des pom-poms girls qui cherchent la grande échelle en levant la patte en cadence (?). La chemise grande ouverte sur leurs poitrails de ténor, des maçons entonnent " Marinella " tandis que les égoutiers remontent des bas-fonds à grand bruit de bottes... Des femmes aux poitrines d'ivoire haranguent le ciel, chérissent leurs bâtards, et braillent pour obtenir la fin du droit de cuissage, pendant que la fanfare répète une Marseillaise cabossée pour l'anniversaire de Manu Jupi qui n'en mène pas large derrière son masque... Une cacophonie qui dérange jusqu'aux taupes du père Latrogne, là-bas dans le champs du Non-retour, qui fait grogner les cochons du Palais Brongniart qui boivent du petit lait devant la reprise des activités...
Notre Merle reste abasourdi ( J'adore aussi... ) devant tout ce tintamarre, et de dépit lâche un petit vent, et une fiente qui ne doivent rien à personne. Ainsi va la vie des piafs... Demandez aux mouettes océanes qui balancent leur guano sur les tonsures des touristes, pour venger leurs congénères emmazoutées par les tankers philippins... C'est comme les dauphins, me dit ma copine Dauphine ( 30CV sous le capot ), quand ils nous rirons au nez au lieu de faire des galipettes dans la baille, on sera bien avancé... La vie ne fait pas de cadeau (!) et quand le tonnerre de Brest se met de la partie, la petite danseuse en tutu qui tournait sur la boite à musique de Grand-Maman, s'enfuit à toutes jambes en gueulant à l'assassin...
C'est la vie d'avant qui recommence... Les marchés de Provence, les poissonnières à la criée sur le port, les klaxons dans le tunnel, les trains qui déraillent, les zingues qui se font des lignes, et le tic-tac de l'horloge qui n'annonce rien de bon... Là-bas, perdu au milieu du choeur des virologues Nimbus, entre le marteau qui pique les tuyaux pour mauvaise conduite, et ces foutues cloches qui tocsinent à tout va l'enterrement des bonnes résolutions d'après le machin, le fantôme bedonnant de Luciano, grimpe dans les aigus, pendant qu'un réalisateur fou hurle dans son mégaphone une formule oubliée de tous : SILENCE CA TOURNE.
FIN.
Notre Merle reste abasourdi ( J'adore aussi... ) devant tout ce tintamarre, et de dépit lâche un petit vent, et une fiente qui ne doivent rien à personne. Ainsi va la vie des piafs... Demandez aux mouettes océanes qui balancent leur guano sur les tonsures des touristes, pour venger leurs congénères emmazoutées par les tankers philippins... C'est comme les dauphins, me dit ma copine Dauphine ( 30CV sous le capot ), quand ils nous rirons au nez au lieu de faire des galipettes dans la baille, on sera bien avancé... La vie ne fait pas de cadeau (!) et quand le tonnerre de Brest se met de la partie, la petite danseuse en tutu qui tournait sur la boite à musique de Grand-Maman, s'enfuit à toutes jambes en gueulant à l'assassin...
C'est la vie d'avant qui recommence... Les marchés de Provence, les poissonnières à la criée sur le port, les klaxons dans le tunnel, les trains qui déraillent, les zingues qui se font des lignes, et le tic-tac de l'horloge qui n'annonce rien de bon... Là-bas, perdu au milieu du choeur des virologues Nimbus, entre le marteau qui pique les tuyaux pour mauvaise conduite, et ces foutues cloches qui tocsinent à tout va l'enterrement des bonnes résolutions d'après le machin, le fantôme bedonnant de Luciano, grimpe dans les aigus, pendant qu'un réalisateur fou hurle dans son mégaphone une formule oubliée de tous : SILENCE CA TOURNE.
FIN.
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