Il faut voir, entendre, ou supporter, selon que l'on a l'ouïe fine, la vue basse, ou l'amour du maillot, comme la musique file de partout. Elle saute par les fenêtres, dévale dans les rues se jouant des flics, des carrioles, et des manifestants jamais contents qui défilent en cadence pour demander du pain et des jeux de loto... Elle aboie, miaule, croasse, meugle, et tout le tsouin tsouin chez les bestioles. Elle goutte comme un vieux lavabo, braille en cascade des hymnes à Eole, furibarde, électrique, bandante, ou discrète, familière, chauffée à petit bouillon. Un vieil accordéoniste a cru la choper dans son piano à bretelles, mais voilà que la belle est déjà tout en haut, à sonner les cloches, entre deux enfants de choeur qui jouent des burettes, en pensant à La religieuse du coquin, qui les laisse sur le flan... On aurait vu le Barbichu sur sa croix, donner le rythme aux punaises de sacristie, lassé qu'il est des Evangiles qui ne swinguent pas assez à son goût, et la Madone pousser le blues à faire pâlir la grande Ella et ses soeurettes. La maison mère a démenti ces allégations calomnieuses, mais le doute demeure... Le Père, le Fils, et le Saint-Esprit, un fameux trio qui bastonne un rock de tout droit sorti de chez Belzébuth, on se demande si c'est vraiment sérieux chez les calotins, qui en avalent l'hostie tout de traviole...
La coquine s'acoquine avec des merles beaux parleurs, des joueurs de flûtiaux, se glisse dans la tête de la petite joueuse de piano qui pense à Frédéric, et si vous la perdez de vue, c'est qu'elle boit le verre de l'amitié avec la fanfare municipale et les pompiers... La voilà déguisée en bal pop, en guingette, en paillarde de carabins, ou, et c'est bien triste, défilant au pas de l'oie sur les boulevards soudain aphones...
Ecoutez la rapper dans les oreillettes des jeunes bandits de la rue. Alanguie, et pouffiasse sous les néons des jazzeux, sapée comme des douairières au bal de l'ambassadeur... Dans les ascenseurs, les super-markets ou dans les îles lointaines, elle tam-tam à tout va, s'amuse de siffler faux dans la bouche d'un gamin...
Et le silence dans tout cela me direz-vous ? Il se glisse ( le silence ) entre une noire, et un blanche, pour faire bonne " mesure " quand je m'endors près de mon petit transistor...
Je rêve un peu dans les limbes... L'été... L'eau saumâtre d'un canal où des morpions barbotent la trique au vent... Jooonny Retiens la nuit. Il est number one, poussé aux fesses par de jeunes Cailloux qui viennent de pondre un tube planétaire... Et puis soudain, la revoilà... En avant la zizique !
Je fais une pirouette, un double salto, et retombe sur mes fesses, pire Ubu sur son cul (?). Goodby Jimmy Reed ! La voix enrhumée du vilain canard résonne pire les trompettes du Vénéré... Un blues tout près de Tom Waits et les guitares de Maggi'es Farm. Bon Dieu, nous voilà repartis pour cinquante ans !
Portez-vous bien.
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