C'est vers les containers à verres que l'on fait les plus belles rencontres... Il y a les habitués... Ceux qui tous les jours, viennent tirebouchonner des boutanches encore fraîches, comme on va à confesse. Les rubiconds à gros pif, et panse pleine, que l'on devine jamais bien loin du goulot. A chaque cadavre extirpé du cabas, ils poussent un soupir, remplis de gratitude pour ces Mercurey, ces Chablis, ces Rosés de Provence ou ces Grands Crus Alsaciens qui vous mettent la géographie au ras des papilles.. Consommateurs sans modération, ils papotent autour du moloch, trinquent au temps qu'il fait, et à la mère Tapedur qui s'approche comme une chaloupe dans la tempête. On va savoir très vite les derniers potins du patelin, les nouveaux virus qui s'amènent, et si vous insistez, le rapport qualité prix de la vignasse que nous refile en loucedé, le bougnat de la rue de la Soif. On regrette amèrement le temps des consignes... On aurait fait fortune autour du pot...

Ainsi vont, vont, vont les petites chopinettes... Ici, pas de distanciation sociale... Le Marquis qui ne jure que par le Chambertain, copine avec Roro, grand amateur de piquette, celle qui vous racle les tuyaux, et vous fait chanter a capella... Même le Commissaire, et son adjoint ( Turlupin, souvenez-vous ) sont de la partie. Profitent pour faire discrètement quelques contrôles d'ébriété... On ne se refait pas, mais les gredins participent gaiement au grand lancé de canettes dans le déversoir... J'en appelle à Bacchus ! A Bacchus j'en appelle ! fredonne une Epave qui passe par là, et le tour est joué...

Chacun rentre chez soi, biberonner pour une prochaine rencontre, en faisant quelques vers...

Vers le container à verres...

Kroniques à boire.