Tu ne crois tout de même pas que je vais risquer la tourista dans un pays de va nu pieds, écrasé de chaleur à mater des cailloux qui n'ont pas d'âge, en écoutant un guide raconter comment Petzouille 1er, empereur de la Petzouillie, ravala la façade des monuments avec Pedro le Portos, un gars qui maniait le mouchti comme personne... De toute façon, j'ai les sinus bouchés, et par les temps qui courent...
Ne comptez pas sur moi non plus pour faire des selfies à la noix devant la mer, et les poiscailles qui rigolent, coincé entre une dondon cramoisie, et une bouée crocodile... Je ne supporte les bouchons que quand ils font flop, quand on les tire... Ceux de Bison qui voit rouge, ne m'intéressent pas...
M'escagasser les os sur des chemins de Comp, avec une Saint Jacques autour du cou, pour deviner où le Père Dieu se planque, ou Mahomet, ou je ne sais quel guignol, et s'il faut avoir de bonnes jambes, la mains verte (? ) et des panards en compote pour s'asseoir à la droite de Manu le Jupi, qui nous promet au mieux, un purgatoire salé, quand nos coups de soleil auront refroidi, ne m'emballe pas non plus..
Je vais donc rallier au plus vite la terrasse du Panier Fleuri, où devant une belle brune qui mousse, je regarderai les gens du dehors, les touristes à sandales, et la pt'ite enfant d' Marie que m'a soufflé l'évêque...
( Profitez, c'est gratuit ! ).
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