Boris

 Je suis sorti. Dehors, c'était Zombieland. Des infirmiers fous, armés de seringues pantagruéliques, coursaient des non vaccinés, mal peignés, mal lavés, qui s'enfuyaient comme volée de moineaux, pendant que les agents du guet recensaient des grisettes à bibis qui confondaient encore sciences occultes, et érotisme ( J'aime Vassiliu, trop oublié à mon goût ). Trois jeunes tambours s'en revenant de guerre, distribuaient des masques pour le grand carnaval, et des prophètes miteux lisaient l'avenir dans des fioles de gel que les alcooliques ignoraient. N'est pas hydro qui veut, c'est la faute à Bacchus ! Sur le marché, des chapeaux melons venus de Cavaillon, discutaillaient avec des Chats bichous du Poitou, sur l'avenir des maraîchers, et des éleveurs caprins, qui en chiaient des bouses de détresse. La faute à toutes ces intempéries qui répandaient la misère sur le dos du pauvre monde... C'est vrai que la paysannerie de notre beau pays, aiguisait ses fourches, les pieds dans le fumier, mais la rage au ventre... Que viendre le jour où les vaches prendront le pouvoir ! m'a dit un cul-terreux enflammé... On faisait la queue devant les toilettes publiques, chacun muni du passe-partout qui ouvrait le futur, bien décidé à boucler les ceusses qui rêvaient d'un autre jet dans la cuvette... Même les évangélistes de tout poil, d'habitude bien discrets au fond de leurs alcôves, gueulaient à la colère d'un Dieu parti depuis longtemps planté ses choux à la mode, vous connaissez la suite... Je ne vous parle même pas d'une jolie fleur dans une peau d'vache rencontrée par hasard, vous m'en tiendriez rigueur...

La chance que j'avais au milieu de ce fourbi, c'était d'être plus transparent qu'une aile de libellule, plus léger qu'une huitre dans la soupe du grand Paul, un gars parti trop tôt, plus ectoplasme qu'un rigolo de SOS Fantôme, une péloche rentrée dans l'histoire d'avant le grand chambardement... Cela me permettait de lorgner par le trou des serrures en père peinard...

J'ai demandé poliment - je suis un gars poli - à un pandore qui transpirait sous son casque, qu'étaient devenus le vendeur de rue qui alignait ses cravates dans son parapluie, et le grand black en boubou qui vendait ses larfeuilles à la sauvette... Le représentant de la force publique m'a sévèrement réprimandé, me promettant verbalisation, et cellule de dégrisement, si je continuais mes persiflage de mauvais aloi...

Rentré au gourbi, l'ombre de Boris, m'a murmuré dans les oreilles, une jolie fin dans cette histoire à deux sous : Et quand la bombe a explosé, de tous ces personnages, il n'est plus rien resté.

Sacré Boris !