Dites donc, je me trompe où on recommence à danser la salsa du démon ! Ca (re) gigote chez Docto'lib, et dans le larfeuille des Big pharma... A force de nous piquouser de tous les côtés, on va se retrouver avec les mandibules pire celles du vieux Keith, ou de l'Iguane à la grande époque. Voilà qu'à nouveau, les nimbus s'usent la langue à nous mettre en garde contre les nouvelles pestes qui s'annoncent à l'horizon... Plus besoin d'invasions de crickets, de lâché de crapauds, on est arrivés tous seuls aux portes de l'apo... La mer ne s'ouvre plus ! Elle nous submerge...  Faut dire qu'on l'a bien cherché, marmonne madame Simone dans ses sourcils. Avec tous leurs spoutniks, et compagnie... Cette bonne Simone a bloqué le curseur quand Youri est redescendu sur terre, pas sûr d'avoir vu Dieu... C'est vous dire que son avis ne compte plus beaucoup...

Un avis qui compte, c'est celui de tous les apprentis sorciers qui font la danse du balai devant le tipi du grand manitou, en espérant prendre sa place... C'est que le Château, Messieurs Dames, c'est coquet comme pied à terre pour installer le campement... La brioche doit avoir bon goût, meilleur que cette démocratie qui moisit sur l'Agora.   Lui s'en bat la Guiguitte. Le gredin sait bien que la cavalerie n'est pas loin, qu'elle veille au grain... Tant que le capital va, tout va... Mais il se méfie quand même... Il sent de la rébellion au sein de la troupe, le virus toujours à l'affût, il s'en faudrait de rien qu'il ne perde sa coiffe, et ses plumes le gandin... Que lassée de manquer de sioux, la piétaille rêve de tourner l'apache... Père gardez- vous à droite ( la gauche vous risquez rien ) aurait dit Filou le Hardi, quand il jouait le crunch contre les chaluts roosbifs... Mais c'est de l'histoire ancienne...

A chaud.