C'est vrai qu'au réveil, Boris sent le rance comme une vieille tome de montagne. Et cette odeur de girofle qui colle aux dents... Aujourd'hui, c'est encore la guerre... Le chien Balthus penaud devant les chaînes d'info, s'épouille à grands coups de langue... Le stress lui fout la pelade. Il pense qu'être passé entre les mailles des virus sans plus d'inquiétudes que ça ( hormis celles de sortir son ausweis, de vivre comme un ours sans pouvoir lorgner les jolies caniches ), avoir su éviter les Nimbus qui promettaient l'apocalypse, pour finir par trouillarder ( ou trouillardiser, l'Oteur ne sait guère ) devant cette fripouille de Vladimir, c'est à vous dégouter des os à moelle... Les cabots n'aiment pas qu'on change leurs habitudes... C'est vrai que " Quelle connerie la guerre "* est une saloperie autrement plus dangereuse que tous les variants, ou les rhumes des foins... Ca foutrait les chocotes à tout le monde... Comme ce type qui a fuit Alep pour trouver refuge en Ukraine, et se retrouve à courir les routes pour échapper aux cosaques enragés... Une sacrée poisse pense Boris en sirotant son café... A la radio, the Kinks parlent d'un après-midi ensoleillé... 

La mort s'avance, et salue bien bas...

* Jacques Prévert.