Cher Georges

                                                                        

Vous savez combien je voue une admiration sans borne à votre oeuvre. Depuis que je sais marcher, faire pot pot tout seul, et courir les filles, je m'incline à chaque instant devant votre dextérité littéraire, votre roublardise inégalable à dénoncer nos petites sornettes, nos tics, et nos manies, nous qui sommes restés sur le quai des laissés pour compte.. Tel le dévot devant Sainte Machine, le poivrot devant Sainte Chopine, je m'énuflexione, et m'époumone devant tant de Saintes Huiles (?). Combien d'heures passées ( d'années devrais je dire ) à vous écouter, à lorgner sur votre épaule pour trouver la clef, la martingale de cette roulette, que vous tourniez sans cesse ( ni fesses ! rajoute le gaillard d'avant ), pour finir ratiboisé, essoré devant vos mots, vos calembredaines, et ces bergères qui me faisaient rêver, triste comme le gardien de phare, quand j'étais encore actif... Mais vous connaissez la suite, je crois...  Je me dois pourtant de vous faire un aveu. L'âge venant je m'aperçois d'une chose terrible. Auprès de mon arbre, je n'ai pas été si heureux que ça... Et contrairement à vous, je ne l'ai jamais quitté des yeux... Rassurez vous, cela vient de moi... Une vraie tête à claques... 

Chez la Madame Andrée, cher Jacques, c'eût été pareil...