Foutre de nous, voilà un drôle de chantier qui nous arrive là... Depuis une semaine, sous le soleil de Satan, une bande de bonhommes en maillot, taillés comme des menhirs, parlant une langue étrange, sans doute comprise uniquement dans des contrées lointaines, nous jouent des concertos pour marteau piqueur, des tagadas pour bétonnière, et mouchti, qui font de notre modeste habitat l'épicentre d'un concert trash, comme si le fantôme de Lemmy K. rôdait du matin au soir dans le salon, improvisant des menuets pour perceuse visseuse, fracassant sans état d'âmes ( mais qui, aujourd'hui en a encore des états d'âme, je pose la question... ) les fragiles tasses de nos services trois pièces (?)...
Déjà moitié sourds, par le passage incessant des chevaux vapeur, qui coursent les charrettes à bras de notre enfance (?), par le gouzi gouzi des diptères ( pour ne pas dire mouches ) rendues moitié folles par les peaux de saucissons qui traînent sur nos tapis, et le dérèglement climatique, nous voilà bien incapables de mettre un mot derrière l'autre, de vous réjouir des joyeuses saillies dont, chers lecteurs, vous êtes friands...
Impossible donc, de vous narrer dans le détail, les élucubrations du nouveau gouvernement, l'odeur de pieds dans les vestiaires de Roland, ou encore le bruit de cymbale que fait une disqueuse en folie, ignorant nos triangles volatiles...
Je ne vous embrasse pas, j'entends plus rien.
Journal Confus.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire