Chère vous.
On ne va pas se raconter d'histoires... Depuis septante années, nous fréquentons les mêmes corridors, poussons les mêmes portes, avalons les mêmes charabias, et buvons au même puits, sans que l'un ne quitte l'autre des yeux, depuis l'époque des vélos à roulettes, des cigarettes fumées en loucedé, des gigolettes caraco, pour finir écroulés sur un banc de square, à donner à bouffer à ces cons de pigeons qui chient sans vergogne sur la statue d'un grand homme dont nous avons oublié le nom... Si le temps ne fait rien à l'affaire, il n'aura pas épargné nos osselets. Le temps est un besogneux qui passe ( son temps ) sur le fil de la faux, ( plutôt du rasoir, me souffle Monsieur Lotti, le merlan de la rue d'En Face ). N'hésite pas à nous secouer les pruneaux, nous envoyer dans le fossé, coincés entre le ptérodactyle qui sommeille en nous, et la dernière trouvaille de machin qui fait des trucs à croupeton sur l'éternité... Bien sûr, vous et moi, vieux couple de piafs enrhumés (?), nous pourrions avoir quelques regrets, quelques rototos de bile, qui nous remonteraient de sous le plastron, quelques bouderies au fond du boudoir, mais que voulez-vous... J'entends des beaux parleurs qui me serinent avec une "nouvelle vie ". C'est bien tentant comme idée, mais je pos la question... Qu'est-ce que je vais faire de " l'ancienne " (vie ).
Bon courage à tous.
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