Il faut écrire jusqu'à l'os. Vieux sage, ou vieux sagoince... On s'en fout... Tripatouiller, bafouiller, au risque de répéter toujours les mêmes litanies à deux balles... Enlever le poids qui pèse, encombre les boyaux de la tête... Aller jusqu'à la plume d'ange... Quand d'autres font des pirouettes, du yoga, des barres parallèles, se passionnent pour les gastéropodes ( refusé ), l'étude des trous noirs, ou l'horoscope de Mme Irma, je tourne sur mon ile, pire le bagnard de Biribi, qui lance une bouteille à la mer, et rêve d'évasion... Quelquefois, c'est chose aisée... Une amoureuse de passage batifole dans les près du souvenir sous les oeillades assassines d'un coquin en manque d'amour, comme, qui s'en souvient encore ? le Grand Jacques dans Mon oncle Benjamin. Quelquefois, c'est plus difficile. Les pieds butent contre les pierres du désert, que même le petit Barbichu, précurseur des trainings, et amateur de visions célestes, en a plein les bottes.
Je vous dois un aveu que j'espère, vous ne répéterai pas. Quand les mots défilent en rangs serrés, c'est mon 14 juillet à moi... Tagada tsouin, tsouin, et compagnie...
Arrêt minute.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire