Ce matin, ma t'ite radio me fait un clin d'oeil, et me tape sur l'épaule pour attirer mon attention... Quand elle fait la belle comme ça (la radio) c'est qu'elle décide de ne pas me tanner avec le Poutine de mes deux, la réforme des retraites un pour tous, tous pourris ?, ou le climat qui fait un doigt à l'avenir de nos moucherons. La nouvelle a fait le tour des rédactions : Iggy le populaire nous pond un nouvel album. Le bien aimé James, l'idole incontournable des cercles punky, a même droit à un article dans Télérama, et s'il vous plaît avec les TTT censés répandre la bonne parole qu'on octroie d'habitude à toutes les pignolades des lecteurs avides de sensations fortes... Je les connais pas perso les lecteurs, mais je les imagine plus prêt de Boulez, des pt'its rats de l'Opéra que des Stooges... Mais je peux me tromper, et si cet opus rapporte un peu de sous à l'Iguane, pour une retraite bien méritée, des fourmis dans les guibolles des vieux grigous que nous sommes, et lui file encore des frissons, je prends acte. Ce sacré filou est increvable... Inoxydable des jointures qui en ont vu d'autres. Des veines en acier trempé, un palpitant de coureur cycliste dopé à l'adrénaline... Une vraie réclame pour la déglingue... Demandez à Keith, à Ron, et à quelques autres qui s'accrochent au vieux Rock an Roll, rallument leurs vieilles pétoires à poudre, et font la nique aux jeunots de ce siècle de rabats joies qui poum poum en streaming... La Camarde doit se contenter de valser avec le beau David, et le petit Lou, qui se barbent un peu, et aimeraient bien taper le boeuf avec les grands anciens, mais j't'en fous, les madrés sont pas encore prêts, et c'est tant mieux. Et Bobby, vous avez des nouvelles ? Un voilà un aussi, qui passe à travers les gouttes... Sûr qu'il nous prépare un truc...

Arrêt minute.