" Je n'ai plus caressé personne depuis la mort des chiens". Les pensées giclent comme les geysers énervés du parc de Yellowstone, et seraient bien capables (les pensées) de polluer une journée qui s'annonce pleine de soleil, et d'embonpoint (?). Gros Bill qui n'en n'est pas à sa première bévue, entame son rituel du matin. Café serré, très sucré, le tout allumé par une lampée de snaps qui défrise les amygdales. Ca vous fouette un homme ! disait son grand-père, un type qui croyait dur comme fer aux bienfaits de la distillation artisanale. Gros Bill se souvient de l'alambic près du lavoir, de la transparence des gouttes qui tombaient sur le sucre, vous laissaient un goût de métal au fond de la bouche à la première passe. On recommençait l'opération plusieurs fois, surveillant le foyer pour ne pas "brûler" l'odeur des fruits qui montait soudain, et réchauffait les oreilles des hommes en maillot, qui se tapaient dans la main pour fêter cette cuvée du diable. Gros Bill réchauffe un morceau de tarte à la viande, ouvre les fenêtres pour chasser les effluves de la veille, et d'un oeil distrait regarde le jour qui se lève. Il écoute les écrans qui ronronnent, ces faux amis qui ouvrent les yeux sur le monde, se roule un clop en maudissant cette arthrite qui met au pilori ses doigts jaunis. 

  La vieillesse est une saleté de bignole planquée derrière sa fenêtre qui rabâche sans cesse les mêmes conneries. C'est bien ainsi qu'il faut l'entendre.

Gros Bill.

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