D'habitude, je suis pas très regardant avec les "choses de la vie". Je préfère taper la cantante avec Jean-René* à la terrasse du Panier Fleuri, danser le Boléro de Momo sur les tables, ou poser mon joufflu à côté des épines qui piquent (et colégram), en me grattant l'occiput. Savoir si un jour, on sortira le cul des ronces... Je n'ai guère d'avis sur la façon dont chacun mout son grain... J'me suis trop fait rouler dans la farine par des meuniers remplis de certitudes, ou des meunières qui séparaient l'ivraie (l'ivresse) du bon grain en trois coups de cuillière à fesses (?) comme c'est écrit dans les pages du Messager boiteux, l'almanach que tout le monde se doit de lire avant la fin des haricots. Je me dis que tout a une fin. Les cuillières, les fesses, les haricots, et cette pluie qui me pousse aux pires extravagances, quand, privé d'un pt'it coin d'parapluie, je me prends à rêver d'un coin de paradis...

* Voir Jean-Sébastien.

Le Merle radoteur.