J'avais quelques poils au menton, des idées mahousses sur la "littérature". Petit con de la dernière averse, je déversais ma hargne sur les ceusses qui ne rêvaient que d'un pavillon de banlieue, d'un boulot peinard, trouvaient que le rock était une musique de sauvage, et prétendaient que Ferdinand était un piètre écrivain. Je lisais aussi Philippe Sollers. Solaire, voilà ce qu'était ce petit filou. Avec ses yeux de jeune matou, son sourire narquois devant ses pairs, son fume-cigarettes, il ressemblait à un Professeur Choron bien élevé, cultivé chez les Grecs anciens. Je ne dis pas que le père Bernier était un moins que rien. Le chauve qui peut a prouvé par la suite, que l'outrance pouvait être salvatrice... Les deux gugus se prenaient souvent le bec dans le fameux Droit de réponse de Michel Polac, l'un gueulant comme un putois, l'autre plus sournois, vilain garnement, prêt à tout pour un bon mot. Ca nous faisait des soirées mémorables... Un temps où la téloche ne servait pas qu'à déverser des merdes qui mettent à plat les batteries de nos cerveaux molasses. Quand Jean-Hedern (un grigou comme Philippe) présentait une émission littéraire à poil, ou balançait les livres par-dessus son épaule dans les poubelles de l'histoire...
Ne parlons pas du temps qui passe. On le perdrait (le temps). Aujourd'hui, je suis vieux, et Philippe est mort. Tous mes amis sont morts disait Pete Libertines.
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