Il y a ces matins où le ciel hésite. Est-ce qu'il va s'ouvrir (le ciel) sur un grand soleil carnassier qui rameute les loquedus de la bronzette sur les plages, dans les éternels bouchons de l'été,  rogne les cartes de crédit, ou mijote les surprises de la rentrée, parce que l'usine de papa ferme. La faute aux fumeurs de havane qui s'en vont voir ailleurs si le chinetoque est plus rentable que le franc-comtois, ou le breton... Les bouffardes chères à Qui vous savez, et les galettes pur beurre ont le goût des salaires de misère, et comme d'habitude, l'Oncle Sam, et tonton Xi ont besoin de vous ! Les piafs mélancoliques lèvent le bec vers les cumulos. Les nimbus s'interrogent : La tempête va-t-elle noyer toute la contrée, et ses habitants? D'où viendra le prochain ouragan ? Ils (les piafs) s'essayent à quelques trilles Vivaldiennes, poinçonnent le jour qui se lève d'un coup, plus vite que le gars qui a des choses à faire, ou mézigue pour pisser. On entend ça et là des sirènes qui s'affairent. On renifle quelques lacrymos qui piquent, quelques "forces de l'ordre" en marche contre les mortiers, et des cagoules enragées font main basse sur les vitrines... 

 Il y a des matins où le ciel hésite à nous tomber sur la tête...