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 Il avait loupé la balle de match à la fin du troisième. La faute au  four électrique qui s'était mis à beugler pire la sirène que les pompiers mettent en branle une fois par semaine pour rassurer la populace. La guerre n'est jamais bien loin, pensait il dans ses moments de désarroi. Ca vibrait dans toute la cambuse, les voyants clignotaient dans le rouge, lucioles fûtées qui mettaient mal à l'aise, et bien malin celui qui relancerait le machin dans le droit chemin, à savoir, mijoter le rôti aux petits oignons, ou le gratin de pâtes tant appréciés des classes laborieuses. Autour de lui, nul ne semblait se soucier des ses problèmes devant la technologie de pointe. Ces zinzins qui s'allument tout seuls, se règlent, et se dérèglent selon leurs caprices, ou la température corporelle de l'utilisateur, vous causent dans le poste si vous mettez le doigt, là où il faut pas, si vous préférez la java niaise à la valse des pantins. Chacun vaquait à ses affaires, des flageolets hors de prix dans les oreilles, connecté aux lunettes qui vous mettaient direct en relation avec le monde, ou votre légitime, pour qu'elle n'oublie pas le pain, et la pâtée du chat. Les carrioles démarraient selon leur bon vouloir, et non au quart de tour comme avant, délaissant l'explosion qui noircissait les pots, les trottinettes se branchaient sur le secteur, et lui, restait planté devant les écrans, pire le vieux Moïse qui attend que la mer s'ouvre. Déjà saoulé par le chant des piafs dans les arbres - les volatiles Traviataient à toute heure du jour, déréglés par le climat - et par les puces, virus, et autres saloperies qui encombraient le cloud computing (?), on peut penser que la polka que lui jouait la cuisinière hystérique n'arrangeait pas son cas. Il mit un coup de saton dans l'écran d'accueil. La makine se mit en veille, n'émettant plus que des petits bips, pareils à ceux qu'il avait poussé il y avait longtemps dans un hôpital de province, où une sage-femme moitié saoule...