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 Une sage-femme moitié saoule qui braillerait Carmen en coupant le cordon... Faut-il qu'il soit mauvais coucheur pour dénigrer sans cesse, prendre un malin plaisir à mettre la zizanie au plus fort d'une naissance (la sienne qui plus est) qui certes, ne marquerait pas les esprits, mais rendrait heureuses, et pleines d'attentions les pleureuses venues assister à la délivrance. Cette brave femme dévouée à la cause pédiatrique, accoucheuse en chef d'un service déjà en manque de personnel, avait bien trempé ses lèvres dans une coupette de mauvais champagne offerte par le géniteur, toujours prêt (le géniteur) à siffler une chopine à chaque occasion, mais accabler celle qui l'avait mis en route, langé, torché, relève d'une mauvaise foi sans pareil.  On l'appelait Madame Tosca, mariée avec un Giovanni du même nom qui avait émigré depuis la botte, après qu'il eût vu dans sa jeunesse, la dépouille de Benito pendue par les pieds comme un goret, pensant que le peuple vengeur brûlait bien vite, ce qu'il avait adoré. La mort de Gramsci donnait un goût amer à la pasta, Bella Ciao devenait une chanson à succès, et les partisans faisaient la queue devant les usines Fiat.  Giovanni deviendrait le roi du mouchtis, le prince de la mandoline, donnant la sérénade sous le balcon de la belle Henriette Enmiettes, qui deviendrait - l'histoire est belle - madame Tosca devant Dieu, et les ivrognes invités au banquet, qui s'arsouilleraient au chianti, et autres vins cuits... Le temps ferait le reste. Il faudrait attendre longtemps avant de retrouver le baudet à croupeton devant un four électrique, cherchant vainement à éteindre les loupiotes du passé.