On peut compter sur une phalange le nombre de fois où il a porté costume, cravate, et pompes cirées. Même le vieux Charlie toujours sapé comme un milord par Huntsman sur Savile Row, n'avait pu le convaincre de porter le trois-pièces en tweed, et les pompes assorties qui transformaient en dandy facétieux le batteur impassible. De toute façon, il n'avait pas le sens du rythme, et ces attributs mondains n'étaient pas dans ses prix... Rien qu'une seule godasse, ou un bouton de manchette, vous endettaient pour la vie, et même si l'habit ne fait pas le moine, faut bien admettre qu'il n'y a que le bourgeois pour faire le beau devant sa glace. Tout est affaire de décor disait le poète coco... Toujours plus près de la cloche que de la sacro-sainte injonction de la mode (les fashions week le faisaient pleurer de rire, et les limandes qui défilaient au pas de l'oie l'indiféraient plus que le cours du pétrole, ou les chansons des idoles en vogue la galère de ce temps). Il évitait aussi les chapeaux, bérets, casquettes, et autres couvre-chefs, qui d'après ses dires, l'empêchaient d'écouter pousser ses cheveux. Même quand l'hiver frisait ses oreilles, que la bise lui soufflait dans les naseaux, et qu'un bonnet de laine, ou une chapka faisaient le bonheur des ravis de la crêche, occupés à se gaver de marrons, et de vin chaud, il persistait, la tigasse gelée, et les moustaches givrées, à sucer des glaçons qui lui gerçaient les lèvres.
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