Grostuba.

 Le joyeux Grostuba, et sa marmaille sont rentrés de leurs escapades estivales. Les fanfares sur la place, les singeries de la fête nationale, où l'on a remarqué l'état d'ébriété avancé de la section de cuivres des pompiers, plus occupés à s'arroser les amygdales qu'a éteindre le feu qui couvait par manque de gouvernement, l'accordéoniste qui partait en sucette, et les trompettes de la renommée, qui couinaient sur les marchés (non pas de Brive la Gaillarde !), les bals pop, et cornets de frites, toutes ces fariboles de l'été, c'est fini. On reprend le taf. Les grands, les petits vont se ruiner les phalanges sur des claviers sournois, des cordes vicieuses. Les joues en mongolfière, pire le vieux Dizzy, les yeux exorbités  les trompetteurs (?) en perdront le souffle, et tout cela finira mal... Les petites violonistes en jupette, jalousées par les contrebasses libidineuses, qui envient leur taille fine, s'activent à nouveau, entourées des joueurs de flûtiaux enragés, reprennent leurs gammes, au grand dam des voisins de palier, restés plantés devant la Céline, à s'époumoner en Marseillaises déjantées, et comme d'hab, le Chef prendra une grosse caisse pour fêter la rentrée...

 Si l'Oteur, en manque de partoches, était finaud, plein d'entrain pour un bon mot, il vous soufferait dans les trompes, que tout ce bazar est à portée de main, vous assomerait avec cette Symphonie grabuge, que le grand Jeannot Vautrin aimait tant, mais le baudet est englué dans un vieux blues poisseux qui colle aux pattes, et fait mal au Do. 

 L'ostrogoth aurait aimé vous conter aussi la rentrée de l'infâme Grostabu, de sa mégère née Tutesvu, bien décidés à courir les foires au vin, les concours des mangeurs d'andouillettes, les clubs échangistes (?), bref, tous ces endroits où l'on s'arsouille gentiment en serrant la paluche du député qui promet un Beaujolais nouveau impec, et une rentrée sans problèmes, mais l'Académie pour des raisons sanitaires a mis son veto.

C'est dommage...