Je dois le reconnaître...

 Je n'aime pas trop mes congénères, mes

 "conscrits"...

 Je parle de ceux qui voyagent en troupeaux,

 les vieilleux, les vieilleuses, bossus, tordus,

 ventrus, tondus, la canne au bord des lèvres

 la bave au bord des yeux, le pif qui coule, moitié

 bancroches, la banane posée sur la brioche, pour

 s'en aller voir ailleurs... 

 Ca caquète, ça piaille pire les volailles

 souchoniènes, ce Marcel qu'est-ce qu'il est 

 rigolo ! Regardez celui-là, mègoteux chat maigre,

 et celui-ci, de la graisse plein les tifs,*poilu pire 

 sanglier, Marie dondon, sa robe à fleurs, tout ce monde

 qui vote encore, nous envoie dans le décor, fait son

 devoir, dans les burnes de la Répu, raison, pognon,

 fonds de pension, sécurité, et coups de sifflets... 

 VOTE PAS !gueule du poulailler l'Amour Anarchie.

 Le débris qui a encore une belles santé, malgré

 l'eczéma, le choléra, la bouche puante, la 

 steppe mongolienne au-dessus du front bas,

 tous bigleux, scrofuleux, tellement heureux de

 pouvoir encore...

 Les séjours chez le médecin, l'opération de la hanche,

 de la cataracte, l'ongle incarné, noir goudron sur les

 panards qui suitent dans les sandales de l'abbé, l'appareil

 photo en bandoulière, Il suffit de passer le pont, clic clac,

 le vide, les pierres qui grondent, comme un avant goût 

 de l'abîme,

 et les enfants qui vont bien, même s'ils sont trop loin,

 et Chaussette, la petie chatte que le voisin

 nourrit pendant notre absence, le voisin qui monte

 la garde, arrose les plantes, surveille les romanos,

 le magot, ramasse le courrier, un bon bougre ce voisin

 retraité des Postes, et Télécommunications... Foutre de

 vilain ! Ne croyez pas aux seniors en grandes forme, 

 aux vieillards chenus, hugoliens, barbe blanche,, et la

 sagesse en plus... 

 C'est balpeau, et compagnie ! 

 Je pense à Beethoven, qu'était sourd, qu'elle chance !

 Une vague de bavouille qui noierait le Radeau de la Méduse,

 jaillit des lèvres de Josette, qui se prend les pieds dans le sac

 à dos, s'étale comme une merde sous les hourras, les rires, et un

 discret bien fait pour sa gueule ! Et Charlotte Salomon, entre les 

 pages du livre, morte trop tôt, chassée par les nazis, peinture, misère....

 Partir ailleurs, c'est aller nulle part

 faudrait que je le dise au troupeau,

 mais je n'ai rien à faire avec eux. Même si, moisi, pourri, transi, moi aussi, 

 perverti de déni, je fuis... 

 Tant pis pour la bagarre. Le train entre

 en gare.

 * Merci Pierrot.

 Journal Confus. 

 Le 18/07/2025.